张一狂是被一阵敲门声惊醒的。天还没亮，窗户外头黑漆漆的，敲门声很急，一声接一声，像有什么火烧眉毛的事。他披上外套去开门——门外没有人。低头一看，门槛上有一串脚印。脚印是湿的，踩在青石板上，水渍还没干，像是刚从水里走出来的人留下的。但脚印不是人的，太小了，比小海的脚还小，像婴儿的，可形状不是婴儿的——脚趾很长，五个脚趾分开，深深地嵌在泥里，像爪子的印痕。
“怎么了？”张起灵的声音从身后传来。
张一狂侧身让开。张起灵蹲下来看那串脚印，脸色变了——不是害怕，是警觉。他抬起头看院门，门关得好好的，从里面插着门闩。脚印是从外面进来的，但门闩没动，墙也没翻的痕迹。这些脚印像是从地底下渗上来的，穿过院门，走过院子，走到老槐树下，绕了一圈，又走回去。走到菜地边，消失了。
张一狂走到菜地边，蹲下身看那片土。土是湿的，但脚印到这儿就没了。不是被抹掉的，是陷下去的，像是踩脚印的东西走到这里，没有继续往前走，而是沉进了土里。他把手按在湿土上，把感知往下伸。穿过表层土，穿过下面的黄沙层，穿过那些碎石和瓦砾，一直伸到那口井的位置。
井里没有人，没有任何活物。但井壁上那些刻着的眼睛，全都睁着。不是刻痕睁着，是刻痕缝隙里渗出来的光。暗红色的，很暗，但在黑暗中格外刺眼。
“它上来了。”张一狂站起来。
“不可能。”那个人的声音从台阶上传来。它不知什么时候站在了那里，披着毯子，赤着脚，看着菜地边那串湿脚印。“它出不来。门太小了。”
“不是它。”张起灵蹲在门槛边，用手指蘸了一点水渍，放在鼻子前闻，“是别的东西。从下面上来的，但不是沟底那个。沟底那个太大，出不来。这个是小的，是它身上掉下来的东西。”
“掉下来的？”胖子也起来了，裹着棉袄站在门口，脸还没洗，头发翘着，“身上还能掉东西？”
“能。”那个人走下台阶，赤脚踩在那串湿脚印上。脚印和它的脚差不多大，但脚趾更长，形状更弯。“它睡得太久了，身上长了别的东西。苔藓，虫子，菌子。那些东西在它身上活了，生了根，长了
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