没有旗杆，只有房檐下挂着的半截铁轨，锈迹斑斑地悬在门框上方。
“这就是……学校？”方明的声音卡在喉咙里。他想象中的红砖教室变成了漏风的土墙，玻璃窗用塑料布钉着破洞，雨水正顺着墙根的裂缝往里渗。屋檐水砸在石阶上，溅起的泥点沾湿了他裤脚。
二十几个孩子挤在唯一不漏雨的东屋，年龄参差不齐地坐在长条板凳上。方明的目光扫过那些赤脚上的泥垢，扫过冻得发紫的脚趾，最后停在墙角堆着的背篓——里面装着挖野菜的小锄头。一个扎羊角辫的小姑娘抬头看他，鼻涕流到嘴唇边，抬手用袖口抹了把脸，袖子上立刻多了道亮晶晶的水痕。
“老师好。”孩子们参差不齐地喊，带着山里的土腔。方明喉结滚动了一下，没应声。他看见黑板是用锅底灰抹在墙上的，粉笔盒里躺着半截蜡烛头似的白垩条。雨水从屋顶漏下来，在泥地上汇成浑浊的小溪，流过一个男孩光着的脚背。那孩子把脚缩了缩，继续在本子上写字，纸已被水渍晕开一片。
夜里，方明躺在用门板搭的床上，听着老鼠在顶棚上奔跑。雨水滴答落在搪瓷盆里，像秒针走动的声音。他摸出派遣通知书，借着手电筒的光看“青山村小学”那几个铅印字。窗外的山影黑沉沉压过来，他想起省城女友信里画的公园湖心亭，想起教育局干事拍着他肩膀说的“基层锻炼”。手指在帆布包上反复摩挲，摸到夹层里硬邦邦的火车票——三天后返程的车票。
后半夜雷声炸响时，方明正梦见师范学校的红砖走廊。一声闷响让他惊醒，房梁发出不堪重负的呻吟。他赤脚跳下床，脚底踩到冰冷的泥水。闪电劈开夜幕的刹那，他看见西屋的土墙像融化的糖稀般垮塌下去。
“有人吗？”方明嘶喊着冲进雨幕。碎土块混着雨水砸在背上，他摸黑扑向西屋。借着闪电的余光，看见房梁斜插在废墟里，茅草屋顶塌了大半。十几个孩子蜷在相对完好的东南角，像受惊的雏鸟般挤作一团。
“快出去！去东屋！”方明把一个哭喊的男孩推向门口，转身时听见微弱的抽泣。墙角半塌的梁柱下压着个小女孩，正是白天抹鼻涕的那个。他扑过去刨开碎土，女孩的腿被倒下的课桌卡住，瓦砾还在簌簌往下掉
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