冬天的旧衣、余粮、或是不用的农具。木板拼得不严实，缝隙里透下来几条细光，光里是尘埃，慢慢飘，慢慢沉，沉到一半，又被下面的气流轻轻送起来。他看了片刻。木板的一处边缘，有一条比旁边木料颜色更深的痕迹，深而均匀，不是水渍，不是霉，是汗。是手汗，是手指在那里压过了很久，油脂和汗水渗进了木纹。他没有叫人。站起来，把那只空藤箱拖到夹层正下方，翻过来扣在地上，踩上去，两只手搭上木板边缘，把那块板子往旁边一推，推开了。
夹层里有个女人。她缩在一堆旧衣物里，衣物的气味是陈旧的棉布和樟脑，还有她自己的汗。蜷着，两膝抵着胸口，头低着，头发散下来，盖住了脸的一半。她没有叫，也没有动，只是在木板掀开的那一瞬间，把缩着的身子再往角落里压了压，压进了能压进去的最深处，两只手死死攥着底下的一件旧棉衣，指节发白。那什长手肘支在夹层边缘，看了她片刻。她还是没有叫。
那之后的事，村口等候的队列里没有人看见，也没有人去看。外头日头正毒，俘虏们站在道边的树荫里，树荫不够，只有最前面的几个人站进去了，后面的还是站在日头里，低着头，眼睛半闭。负责看押的左营兵坐在马背上，用刀鞘挠了挠后颈，打了个哈欠。不远处有人在争粮袋，声音吵了一阵，然后停了。
那屋子的门大开着，光从门口照进去，在地板上切出一个矩形的亮块，亮块的边缘清晰。后来，那什长从屋子里出来。他走路的样子和进去时没什么两样，步子稳，不快不慢。左手里拎着一只铜镯，不是多值钱的东西，绿了，有几处磕碰的痕迹，边缘磨得滑了。他站在门口，把铜镯放到掌心里转了一圈，看了看，然后随手套进右腕，往下抹了抹，就套住了，不松不紧，恰好卡在腕骨的窄处。他用大拇指压了压镯面，确认稳了，转身往队伍方向走。那屋子的门还开着，里头的光线没有变，只是地板上那堆扯出来的深红布料乱着，没有人去叠。
波巴卡一直在村口的大树下站着，没有进去。他靠着树干，手臂抱在胸前，眼睛低垂，看着地面，看着地面上被踩来踩去的脚印——厚底军靴的，赤脚的，有几个孩子的小脚印，已经
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