车厢里沉默了。
三天到四天，一个人一生中大约三万天里的三到四天，放在哪里都微不足道。
但对一个只剩十几天命的人来说，三天就是他全部余生的四分之一。
沈长青把这四分之一的命换成了六斤红薯藤块，塞进了帆布包的底部。
嬴政的手在膝盖上攥成了拳头，骨节咔的一声。
他没有开口。
沈长青看了他一眼，忽然笑了。
那个笑容很短，嘴角刚翘起来就落了回去，但在昏暗的车厢里格外分明。
“陛下，臣是种地的人。”
他的声音带着一种说不清的坦然。
“种地的人有个毛病，手里只要还有种子，就总想着多种一把。”
他低头看了看帆布包。
“反正都是要死在这个时代的，少活三天和多活三天有什么区别呢？”
他的手指在帆布包的肩带上划了一下。
“但那六斤红薯种下去之后能活几百年，能喂饱多少人，这个账臣算的过来。”
嬴政的拳头在膝盖上松开了，又重新攥紧。
他从暗格里取出那卷火种录的竹简，翻到沈长青的名字后面。
携种而来，四个字已经写在那了。
他提起笔，在下面又添了一行。
超负重六斤，以命换种，减寿三日。
墨迹还没干，他又在最后面补了四个字。
此债朕记。
嬴政把竹简收回暗格，铜扣合上时发出一声极轻的响。
沈长青靠在车厢角落里，帆布包枕在头下面，肩带绕着手腕，右手手指在布面上攥了攥又松开。
帘缝外面的光全部消失了，最后一支火把也灭了，车厢里只剩从帘布边角渗进来的月光，白惨惨的一道细线，横在两个人中间的矮案上。
沈长青闭上了眼。
嬴政坐在矮案后面，手里的笔还没放下。
他看着帘缝里那道月光，看了很久。
帘外十步开外，蒙毅的脚步声从左走到右，又从右走到左，来回踱了三遍，最后停住了。
嬴政的耳朵捕捉到了蒙毅站定之后极轻的一声叹息。
那声叹息被夜风卷走了，消失在漳水的流水声里。
嬴政把笔搁在砚台上，靠回卧榻，闭上了眼。
他这辈子欠过很多人的东西，朝堂上的，战场上的。
但从来没有一笔债，是用天来计价的。
帘缝里的月光又往右偏了一寸。
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