人走了出来。
五十来岁，高大，肩宽背阔，穿一件黑色的袍子，没有花纹，没有刺绣，素得像一块墓碑。他的脸方正，眉毛浓黑，下颌的线条像刀削出来的一样硬。腰间挂着一把刀，刀鞘是黑色的，刀柄上缠着深蓝色的绳，绳已经磨得发白了，说明这把刀被他握了很多年。
他走到银杏树下，低头看了看跪在地上的厉寒，看见了血，看见了厉寒右手腕上那个还在往外渗血的伤口。
他的眉头动了一下。只动了一下。
然后他抬起头，看着门口的郑毅。
“你伤的？”
郑毅看着他，没有回答。
那个人的目光从郑毅脸上移到郑毅手里的匕首上，又从匕首上移回到郑毅的脸上。他的眼睛是深褐色的，很沉，像两口没有底的井。在那两口井的深处，有什么东西在慢慢燃起来。
“狂刀门立派三十年来，你是第一个敢打上门来的人。”
他的声音不大，但整个院子都听得见。声音在院墙之间来回弹了几下，才慢慢消散在银杏树的枝叶间。
郑毅把匕首上的血在衣摆上蹭了蹭，插回腰间。
“不会白来。”他说。
那个人看着他，沉默了三息。
“好。”他说，“你有胆。”
他的手按上了刀柄。
院子里几十个人同时握紧了手中的兵刃，刀出鞘的声音连成一片，像一阵从远山滚过来的闷雷。银杏树的叶子被这股杀气震得簌簌地往下掉，金黄色的叶子在空气中飘着，慢得像是在水中下沉，一片一片地落在黑色的袍子上、落在银色的刀刃上、落在青石板的地面上。
郑毅站在门口，风吹起他皮袍上被削掉的那只袖子，碎布在风里飘着，像一面打了败仗的旗。
他没有退。
风吹过银杏树，满树的叶子沙沙地响，像是在低声议论着什么。金黄色的叶片从枝头脱落，在空气中旋转着、飘摇着，像无数只即将落地的蝴蝶，翅膀上还带着最后一点太阳的光。
门在郑毅身后关上了。
不是他关的。是门外的人。他听见门轴转动的声音，沉闷的一声吱呀，然后是门闩落槽的咔哒声。他没有回头，目光还在院子里，在银杏树下那个黑袍人身上，在周围几十把出鞘的刀上。
风停了。
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