黎若坐在客厅里，窗外的暮色正在一寸寸变深，街道对面那排老房子的轮廓在暗光里变得模糊起来。
她听到厨房里的水声停了，然后是碗碟被放回沥水架的细碎声响，沈聿的脚步声从厨房方向移向走廊，最后在客厅门口停住。
他走出来的时候袖口还卷在小臂上，指尖带着没擦干的水痕，在灯光下泛着微微的湿意。
他在她对面的位置坐下，隔着一张茶几的距离，没有立刻说话，只是拿起桌上那壶已经微凉的茶给自己倒了一杯，喝了一口，然后放下。
“你爸刚才跟我说了一些你小时候的事。”他开口，语气平常。
黎若从窗外收回目光，偏头看他：“他都说什么了？”
“说你小时候很倔，摔倒了从来不哭。”
沈聿把茶杯放回桌面，“说你五岁那年爬到院子里的石榴树上摘果子，下不来，在树上坐了快一个小时也不喊人，最后还是你妈出门倒垃圾才发现你在上面。”
黎若听完，沉默了一会儿，然后说：“他记错了，那次不是石榴树，是枇杷树。”
沈聿看着她，嘴角轻扯。
“他还说，你后来再也没爬过那棵树。”沈聿继续说，“不是因为你怕了，是因为那棵树后来被砍了。”
黎若没有接话，她把视线重新投向窗外，窗外的天色已经彻底暗下来了，路灯的光在街道上铺成一片暖黄色的光带。
客厅里安静了一会儿，楼下有邻居家的电视声隐隐传来，隔着几层楼板和墙壁，变成一个模糊而遥远的背景音。
沈聿没有催她说话，也没有转移话题，只是安静地坐在那里，隔着一张茶几的距离，像是他能容纳她所有沉默的时刻。
“你爸还说了什么？”黎若终于开口。
“他说你上高中那年开始住校，每个月只回一次家，每次回来都带很多书，有时候坐在客厅看到凌晨也不睡。”
沈聿说：“他说他不太懂你看的那些东西，但他知道你以后会走很远。”
黎若靠在沙发靠背上，目光落在天花板的某个点上。
她想起很多年前的那些夜晚，那时候她坐在客厅的旧沙发上，膝盖上摊着一本翻到一半的教材，台灯的光把纸页照得发白，窗外的街道安静得能听到风声穿过树梢的声响
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