又如何？徒增烦恼罢了。
“夫君，”她拿起笔，蘸了墨，在纸上写下一句，“我们继续联诗吧。莫要为那些不相干的人，影响了心情。”
沈江离看着她，看了很久。她的眼睛很亮，没有泪，没有怨，只有一种安静的、笃定的、像是在说“我没事”的光。他知道她在意。怎么可能不在意呢？那是她叫了十一年的外祖母，那是她住了十一年的家，那是她以为会庇护她一辈子的地方。可她没有哭，没有闹，没有说任何多余的话，只是安安静静地坐在那里，告诉他——我们继续联诗吧。
他忽然觉得，他这辈子做得最对的一件事，就是在两个月前，走进荣国府，求娶林黛玉。
“好。”他说，声音里带着一丝连他自己都没察觉的温柔。
他重新拿起笔，继续联诗。你一句，我一句，从明月写到清风，从清风写到流水，从流水写到远山。诗句在纸上铺展开来，像一幅长长的画卷，将两个人的心意一点一点地描摹出来，不需要解释，不需要说明，你懂，我懂，就够了。