“我把坟刨了，把骨灰坛挖了出来。”
“杀猪匠拿着杀猪刀来拼命，我给了他五十两金子。他把刀放下，拿了金子进屋。”
“我抱着骨灰坛，走到这里，埋下。”沈阔拍了拍手上的泥土，“就这么个事。”
顾清源在纸上写下：秀儿。未及等候，秀儿难产而亡，遂移骨于此。
风吹过荒山，发出呜呜的声音，卷起地上的枯叶。
沈阔坐在地上，看着眼前的几十座坟。
他拿起酒葫芦，把剩下的半葫芦烧刀子，全部倒进嘴里，随手将空葫芦扔在草丛里。
“兄弟，仇人，女人。”沈阔环视四周，“想要我命的，我想要命的，等过我的，没等我的。”
“全死了。”
沈阔双手撑着膝盖，慢慢站起来，居高临下地看着这些黄土包。
“他们烂在泥里，变成草根的养料，名字都没人记得。”
“只有我还活着。”沈阔转头，看向坐在石头上的顾清源。
这是他上山以来，第一次正眼看人。
“活得太久了。”沈阔的声音在风中有些飘忽，“久到连恨我的人都没有，久到连提剑的力气都快没了。”
“每天早上醒来，看到这双手，听到自己肺里的声音。”
“这不叫活着。”
沈阔弯腰，捡起扔在地上的旧剑。手依然在抖，无法控制。
“这叫等死。”
沈阔转身，沿着来时的土路，向山下走去。
脚步有些踉跄，烈酒的后劲开始发作。
顾清源坐在石头上，看着沈阔离去的背影，脑海中无字天书静静悬浮。
这些凡人的生死，爱恨，恩怨。在岁月的长河中，连一朵浪花都算不上。
但在这些黄土包前，却是他们全部的沉重。
他们都被时代遗忘。
沈阔也是，却依然固执地生锈在这个不属于他的时间里。
孤独。
不需要任何形容词来修饰的孤独。
顾清源收起纸笔，放进竹编书箱，他没有在此停留。背起书箱，顺着土路，跟随沈阔的脚步下山。
黄昏，落叶镇。
沈阔推开院门，走进院子，反手关上门并插上栓。
双腿脱力，身体失去支撑，他顺着
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