口。
面很烫，她吸了一口气，就给咽了下去了。
“你慢点吃。”他说。
她低着头，一口一口地吃。
一碗面吃了大半，她放下筷子。
“温叙白。”
“嗯。”
“我画不出来了。好像遇到瓶颈了。”她的声音恹恹的。
他看着她，没急着说话。
“第二本还差几回，但我画不出来了。我不知道兔子接下来要去哪，要遇见谁，要说什么。”
“我觉得自己画的都是重复的东西，没有新意，怕读者会腻……”
她的声音越来越小。
这种感觉像以前投稿被拒的时候。坐在画板前，看着自己画的画，越看越觉得不好，越看越觉得自己是不是根本不适合画画。
那时候一个人扛着，哭完擦干眼泪继续画。现在有人给她煮面了，但她还是会怕。
温叙白放下筷子，看着她。
“那你觉得读者为什么要看你的画？”
她愣了一下，这个问题她自己真没想过。
编辑说是现代人生活压力大，需要这些治愈的东西，是当下风口。
她觉得……好像也是。
“他们不是因为你画得好才看的。”他说，“是因为你的画能让他们觉得温暖。”
她没说话。
“你画兔子的时候会想自己的妈妈，读者看到的是便是自己的思念。你画兔子坐在星空下发呆，读者看到的是自己的孤独。”
他顿了顿，“你不是在画兔子，你是在画情绪。情绪是不会重复的。”
她看着他，眼眶有点热。
“所以？”她小声问。
“所以，你画不出来的时候，有没有可能不是你不会画，而是你自己想得太多了呢。担心读者看到重复的东西，害怕读者不喜欢。顾虑得太多呢？”
她没说话，眼睛没有焦距，似乎在想着什么。
他站了起来，收了碗筷去洗。
水龙头哗哗响，他弯着腰，袖子卷到小臂。
她想了一会儿，站起来，走进书房，重新坐到画板前。
她拿起画笔，蘸了颜料，在纸上画了一笔。蓝色的，很轻。
然后第二笔，第三笔。
她又画了一只兔子。
不是站在山顶看日出的兔子，不是穿过森林的兔子，不是坐在草地上看星星的兔子。
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