上。
她对着窗口轻声说了一句话。不是中文，不是夏尔巴语，不是任何一种阿姨能听懂的语言。是她自己才懂的一个词。那个词是阿妈在她小时候教她的——是夏尔巴人用来和山说话的语言，不是经文，更像是一句问候。你还在吗。我还在。
然后她站起来，端起择好的菜筐走进厨房。厨房里飘着阿姨煮饭的蒸汽，白茫茫的，像博卡拉清晨的雾。窗外梧桐絮继续飘着。落在花园的草坪上，落在盆景松的针叶上，落在假山的石头上。
但陆雪没有再出现。沈佩兰的茶会也没有再办。一切像什么都没发生过。只是沈佩兰每次路过尼玛身边的时候，目光里多了一层东西。不是厌恶，不是愤怒，而是更深的疲惫。像一个人看到了一个自己无法解决的问题，选择不再去看。而陆震廷——陆震廷还是每天早出晚归，在走廊里擦肩而过时依然不看她。只是有一次，在书房门口，他停下脚步，回头看了她一眼。那一眼很短，但他的嘴唇动了一下，像是想说什么。最终什么也没说。书房门在他身后关上了。那扇红木门的油漆依旧锃亮，能映出走廊里水晶吊灯的光斑。
夜深的时候，陆云回到家里，带着一天下来的疲惫和沙哑。他的领带松了，衬衫袖子卷到肘部，左手腕上的念珠在台灯下泛着温润的光。他走进客房，在她身边躺下，握住她的手。他的手掌很大，能把她的手完全包住。她把手抽出来，放在他的手掌上面。她的手指粗糙，虎口有茧，指节粗大。这双手织过毯子，爬过山，擦过象神雕像，捻过数不清的念珠。现在它们放在他的手掌上，像两片被太阳晒暖的叶子。
“今天怎么样？”他问。
“还好。织了一下午毯子。阿姨做了红烧鱼，很好吃。我还多学了一段中文课文，是讲茶叶的。龙井、碧螺春、铁观音。”
他看着她的眼睛。她的眼睛还是那么清澈。但他从里面看到了别的什么——一种他不太看得懂但能感觉到的东西。她笑得更多了，话也更多了。她以前不这样的。她以前不需要用笑来证明自己没事。
“真的没事？”他问。
“没事。”她咳了一声，用手掩住嘴，然后把手放下来，重新放在他的手掌上。“外面飘的那些白毛毛，你们重庆人叫什么？”
“梧
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