那碗清水带来的力量短暂而虚假。坐不到半刻钟，失血和剧痛引发的寒意与虚弱，便如潮水般再次涌上。右肩的伤口在简陋包扎下依旧一跳一跳地疼，每一次心跳都像在拉扯着伤口边缘，带来清晰的锐痛。陈默脸色苍白，额头渗出细密的冷汗，在午后闷热潮湿的空气里，却觉得四肢百骸都在发冷。
但他没有挪动，只是将背脊更紧地贴在冰凉的石墩上，借此汲取一丝微弱的热量消散感。他闭上眼睛，排除掉周围嘈杂的议论、呼喝、金铁交鸣声，将所有注意力集中在体内。
那缕暖流变得比之前更加微弱，仿佛风中残烛，在空旷的丹田和受损的经脉中艰难游移。他不再尝试将其导向受伤的右肩——那里气血紊乱，贸然引导可能适得其反。他只是极其缓慢、轻柔地运行着最基础的《引气诀》周天，让那微弱的暖意在固定的、未受伤的经脉路径中，一遍遍流转，如同用最细的刷子，一遍遍梳理着干涸的河道，试图重新聚拢散乱的气血，也试图在持续的、几乎要将他淹没的疼痛和虚弱中，守住灵台最后一丝清明。
呼吸，被他刻意放得绵长，再绵长。每一次吸气，都仿佛要用尽全身力气，将弥漫在广场上的、混杂着尘土、血腥和汗水气息的空气，压入肺腑深处；每一次吐气，都努力将体内的寒意、痛楚、还有那不受控制滋生的恐惧和眩晕，一并排出。
很艰难。剧痛像无数细小的钩子，不断撕扯着他的意识，试图将他拖入黑暗。失血带来的虚弱感，则让他觉得身体沉重如铅，连抬起眼皮都费力。
但他坚持着。一呼，一吸。一吸，一呼。
不知过了多久，或许只有几十息，或许有一炷香。当他再次勉强睁开眼时，视野里晃动的重影略微减轻了一些，虽然依旧模糊，但至少能看清不远处石台上交错的人影，和台下攒动的人头。耳边的嘈杂声也重新变得清晰，只是仿佛隔着一层厚重的毛玻璃。
“……甲字九台，丁字一百零五，对丙字四十一！”
唱号声再次响起，又一组人被命运推上石台。
陈默的目光，下意识地投向离自己最近的一座石台。台上，一个和他一样穿着粗布短褂、但身形明显壮实许多的杂役少年，正挥舞着一根沉重的熟铜棍，与一名手持分水刺的外门
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