她竟然，先画了一枝梅花！
所有人都以为时间紧迫，她会提笔就写、争分夺秒。
结果林黛玉的第一笔，不是字，是画。
“她这是在做什么？香都快烧没了，还有心思画画？”
“怕不是写不出来，拿画来糊弄人吧！”
“故弄玄虚罢了。”
窃窃私语此起彼伏。
永宁公主连遮掩都懒得遮掩了，嘴角的嘲讽几乎要咧到耳根，在她眼里，林黛玉这是彻底没辙了，临死前的垂死挣扎。
然而。
当黛玉的笔尖真正触上宣纸的那一刻，所有的嘲笑、所有的窃语，像被人掐住了喉咙，一点一点噎了回去。
她手腕悬在半空，稳如磐石。
第一笔落下，笔走龙蛇。
没有打底，没有犹豫，寥寥几道墨痕，一根遒劲苍老的梅枝便从纸面上“长”了出来。
枝干盘虬扭曲，像是扛过了一百年的风刀霜剑，每一道弯折都带着不肯低头的狠劲儿。
紧接着笔锋陡转，速度快得让人眼花。
枝头上，数朵红梅在水墨之间迸裂而开——有的含苞待放，有的怒放到近乎嚣张。花瓣轮廓简洁凌厉，没有半丝闺阁女子的柔婉温软，反倒透着一股子不要命的铁骨铮铮。
整幅画用笔极简。
简到算不上一幅正经的画。
但那股从纸面上劈头盖脸砸过来的傲骨之气，直接把殿内所有金碧辉煌的装饰都压成了背景板。
画毕。
黛玉收笔，指尖纹丝不抖。
香炉里的青烟只剩最后一些些，细得像随时会断的蛛丝，摇摇欲坠。
所有人的心都悬到了嗓子眼。
画是好画，谁都看得出来。
可这是诗会啊！
你画功再绝，写不出诗来，一样算输！
沈绮云下意识攥紧了手里的帕子，心跳得厉害。
她说不清自己是在紧张，还是在期盼。
期盼什么？
期盼林黛玉真的只会画、不会写？
期盼那个刚才从容的女人其实只是在虚张声势？
黛玉没有片刻停顿。
她的笔直接落在画旁的留白处，三个字一气呵成《咏红梅》。
殿内的空气仿佛被抽干了。
然后，她开口了。
声音不高，甚至称得上轻。
“寻常百卉尽芳菲，独向严冬破雪开。”
第一句出口，在座所有人的神色都变了。
起句看着平，实则狠。
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