了声，每个字都传得很远。
“督战官，留日的冠军就这水平？”
这句话像一把烧红的铁签子，精准地戳进了陶刚胸口那枚铜牌底下最柔软的地方。
陶刚的金丝眼镜滑到了鼻梁中段。他用力推了回去。手指推得太猛，镜框在鼻梁上磕出一声脆响。
他的嘴唇哆嗦了两下。
面色从铁青变成灰白，又从灰白变成一种说不清的、像旧报纸被水泡烂之后的颜色。
校场下方的气氛在肉眼可见地发生位移。
那些此前对苏晚持观望态度的教导团军官开始交头接耳。几个参谋模样的人掏出了随身的硬壳笔记本，在上面飞快地写着什么。一个戴着圆框眼镜的少尉参谋甚至画了一张简略的弹道轨迹图，旁边标注着“动态无依托”“铁瞄”“1.5秒三发”。
林耀之在担架上看着这一切，嘴角的弧度提了不到一毫米，随即被肋骨旧伤扯出的一阵痉挛压了回去。但他的眼睛里有东西亮了一下。
苏晚把枪口朝下，右手松松地搭在握把上。
她没看陶刚，也没看那三枚铜板。她看了一眼小满怀里的蔡司镜，像是在确认它没被磕碰。
然后她转过身，朝射击线外走了两步。
“等等。”
陶刚的声音从身后追上来。沙哑，闷，像一截被踩断的枯枝发出的最后一声响。
苏晚停住脚，但没有转身。
她听见陶刚的皮靴在身后的黄土地上碾了碾，碎石子在靴底下发出细碎的声响。
“我不信。”
陶刚的声音压得很低，低到只有苏晚和站在台侧的谢长峥能听见。
“靶场上的准头，跟战场上活着回来，是两码事。”
他的语气变了。
不再是刚才那种趾高气扬的质疑，而是一种被逼到墙角之后、在所有人面前丢尽了脸之后、从牙缝里挤出来的、属于孤注一掷的阴冷。
“你打得准，我认。”
陶刚的手伸进了军服内侧的口袋。
“但我手里还有一样东西。”
他掏出了一张折得四四方方的、泛黄的电报纸。
纸面上的铅字已经被汗水浸得有些模糊，但苏晚余光扫过去的那一瞬，看见了纸页背面用蓝色墨水手写的一行极小的数字和字母混合编码。
那不是普通的军事电文格式。
那是她在国家队学过的、用于标注弹药批
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