关辛苦了。”
冯祯愣住了。
他站在那里，看着朱厚照，看着这个十五岁的少年皇帝，看着他的目光，看着他的笑容。
皇帝叫出了他的名字——冯祯，不是“偏头关守备”，不是“那位将军”，而是“冯将军”，皇帝知道他的名字，皇帝知道他是谁。
他的眼眶一下子就红了。
朱厚照将勋章举起来，亲手戴在冯祯的胸前，勋章在烛光下闪闪发亮，“忠君爱国”四个字在冯祯的胸前格外醒目。
冯祯低头看了看胸前的勋章，然后抬起头来，看着朱厚照。
他的嘴唇颤抖着，想说什么，却发现自己一个字也说不出来。
随后冯祯双膝跪地，额头触地，声音因为激动而沙哑，但每一个字都掷地有声：
“愿为陛下效死，愿为大明效死！”
他的额头重重地磕在地砖上，发出沉闷的一声响。
朱厚照俯身扶起他，微微一笑：“冯将军请起。”
冯祯站起身来，眼眶通红，泪水在眼眶里打转，但他咬着牙，没有让它们落下来。他是偏头关守备，是从死人堆里爬出来的人，他不能在皇帝面前哭。
朱厚照拍了拍他的肩膀，然后走到第二位边将面前。
第二位边将是张俊。
朱厚照站在张俊面前，看着这位满头白发的老将。他在边关打了四十年仗，从一个小兵做起，一路升到总兵官，历经成化、弘治两朝。他的脸上刻满了风霜和刀疤，但他的目光依然锐利如鹰。
“张老将军，”朱厚照的声音温和而郑重，“镇守宣府辛苦了。”
张俊的眼眶一下子就红了，他在边关打了四十年仗，从来没有人叫他“张老将军”。
那些文官叫他“张总兵”，同僚们叫他“老张”，下属们叫他“大帅”。但没有人——从来没有一个人——叫他“张老将军”，用这种尊重的、郑重的、带着敬意的语气。
朱厚照将勋章举起来，亲手戴在张俊的胸前。勋章在烛光下闪闪发亮，“忠君爱国”四个字在张俊的胸前格外醒目。
张俊低头看了看胸前的勋章，然后抬起头来，看着朱厚照，同样双膝跪地，额头触地，声音沙哑而颤抖，但每一个字都掷地有声：
“愿为陛下效死，愿为大明效死！”
他的额头重重地磕在地砖上，发出沉闷的一声响。
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