陈砚猛地站起，椅脚刮过石地，发出刺耳声响。他盯着那把由铁捏成的小剑，手攥紧衣角，指尖发麻。
“您……”他的声音微微发抖，“您一直都能做到这个？”
老周睁开眼，目光清明，仿佛刚从一场深眠中醒来。他低头看了看手中的小剑，轻轻吹去灰尘，放在桌上。动作平常，如同放下一把菜刀。
“你能做的，你也行。”他说，语气平淡，仿佛在说“明天会下雨”。
陈砚站着没动。他看着小剑，又看向老周。眼前仍是那个缺牙的老铁匠，皱纹纵横，茧厚衣破，鞋裂口子。可这一刻，他忽然觉得老周高大如山，仿佛堵住了整条巷子的尽头。
“那你为什么……从没……”他没能说出后半句。为什么不早说？为什么不救人？为什么不显露本事？
老周坐回小马扎，掏出烟丝，装进烟斗。划燃火柴点上，吸了一口，青烟袅袅升起。
“有些事，不能做，不是不会。”他吐出一口烟，望着炉火，“做了就要担后果。我躲了三十多年，就为等一个人。”
“等谁？”
“等你。”他转头看着陈砚，“等一个不怕死，也不怕连累别人的傻小子。”
陈砚喉头一哽。他想起昨夜宫中对峙，想起严世蕃的脸，想起朝堂上那些冰冷的目光。他不怕，是真的不怕。但他也清楚，一旦倒下，帮过他的人也会遭殃。
可他们还是站了出来。
王瞎子拍着大腿怒骂，街坊们一句接一句喊着“他是我们的人”，声音不大，却如潮水般漫上来。
原来老周也在等这一刻。
等他不再是一个人。
“灵力不是天上掉下来的，也不是读书读出来的。”老周缓缓说道，“它是你体内的火，得炼。你体内的那股劲，不是病，也不是邪祟，是你自己的东西，只是你还不会用。”
陈砚低头看着自己的手。修长有力，握过笔，拿过刀，掀过混混的衣服。他从未想过，这双手也能像老周那样，把冷铁捏成剑。
“怎么炼？”他问。
“先学会听。”老周说，“听它在哪，听它想去哪。它不是敌人，是你的一部分。你压不住，是因为你在跟它对抗。你要让它认你为主。”
陈砚沉默。他回想最近几次心跳加快、太阳穴胀痛的时候——早朝站立，严世蕃靠近，大臣们盯着他。那时他以为是紧张，
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