天台上风很大。
不是那种温柔的、吹在脸上像抚摸一样的风。
是那种从雪山上下来的、带着冰碴子的、刮在脸上像小刀子一样的风。
经幡在头顶哗啦啦地响，五颜六色的布条在风里飘着。
旁边几个空瓶子，有的已经空了，有的还剩个底儿。
多吉一开始没哭。
他只是喝着，一杯接一杯。
话不多，酒下得很快。
林屿给他倒，他就喝；
不给他倒，他就自己倒。
他的脸红红的，靠在矮墙上。
头仰着，看着天，看着那些从云层缝隙里漏下来的光。
他看了很久，久到林屿以为他睡着了。
然后多吉哭了。
不是那种无声的、眼泪顺着脸颊往下流的哭。
是那种从喉咙里挤出来的、像被什么东西噎住了的、呜呜咽咽的哭。
多吉的头埋在膝盖里，手臂环着腿。
把自己缩成一个小小的、圆圆的、像一只受了伤的刺猬一样的球。
他的哭声不大，闷闷的，扎得林屿浑身不自在。
多吉哭的是妈妈。
从他还没满月就走了的妈妈，
从他记事起就没有见过的妈妈，
从多吉很小很小的时候，就只能在梦里见到的妈妈。
他哭她为什么走，哭她为什么不要他。
哭她走的时候,有没有回头看小儿子多吉一眼、有没有后悔、有没有哭。
他哭自己长这么大，连妈妈长什么样都不知道。
他哭自己那张脸，不知道像不像她。
他哭自己那双眼睛，不知道是不是她给的颜色。
林屿吓了一跳。
他的手悬在半空，不知道该落在哪里。
他看着多吉缩成一团的样子，听着他那呜呜咽咽的、像小狗被遗弃在雨夜里一样的哭声。
林屿整个人都僵住了。
林屿想说“别哭了”，又觉得这话太轻了，轻得撑不住那些眼泪的重量。
他想拍拍多吉的背，手伸出去又缩回来，又伸出去。
又在半空停了好久，终于落了下去。
林屿想不通。
这个比他还年长两岁的男人，竟然这么能哭。
那种眼泪像断了线的珠子一样往下掉、怎么都止不住的哭。
多吉的衣服湿了，袖子湿了。
膝盖上那片被眼泪洇湿的地方，颜色深了一个色号。
多吉哭着哭着，还打了个嗝。
然后又开始哭，
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