开极个别惊才绝艳、文章写得能让鬼神哭泣的绝顶奇才，剩下的那几百人，文章差距有多大？”
“都是读一样的四书五经，背一样的理学，写出来的八股文就跟一个模子里刻出来的泥人一样，半斤八两！”
刘文镜站起身，在书案后那不到两步宽的空地上来回走动。
“这个时候，考官凭什么取你？凭你字写得好？凭你破题新颖？错！大错特错！考官看的是你背后站着哪位名师！”
刘文镜停下脚步，转头盯着许清流。
“主考官点卯阅卷，看到一份卷子，文章平平无奇。”
“但他知道，这学子是某位当朝大儒的门生，或者是某位同年好友的入室弟子。”
“他会怎么做？他会顺水推舟，在卷子上画个红圈。”
“这叫什么？这叫结善缘，这叫桃李满天下！”
“名师的推荐信，大儒的拜帖，就是这科场的门票，没有这张门票，你的文章写出花来，在考官眼里也是一堆废纸！”
这番话把大梁朝科举制度最核心的利益输送链条扒了个底朝天。
剥去那些“为国求贤”、“公平取士”的华丽外衣，里面全是赤裸裸的人情世故和圈层壁垒。
许清流在现代社会见过太多类似的学阀现象。
学术圈里的师承关系，核心期刊的版面分配，项目基金的审批流程，哪一样不讲究个出身？
只是他没想到，在生产力如此落后的大梁朝，这种知识垄断和阶层固化已经发展到了如此登峰造极的地步。
“先生当年，便是吃了这座次的亏？”
许清流顺着刘文镜的话头往下问。
刘文镜听到这话，身子僵了一下。
他慢慢走回书案前，干瘪的手掌抚摸着红木匣子上的金线徽记。
那双浑浊的老眼里，翻涌着极其复杂的情绪，有不甘，有懊悔，还有一种被岁月打磨后的凄凉。
“何止是吃亏。”
刘文镜自嘲地扯了扯干裂的嘴唇。
“老夫当年，简直就是个不知天高地厚的酸腐棒槌。”
他拉过一把缺了腿、用木块垫着的长凳坐下，目光越过窗棂，看着外面那棵被日头晒得无精打采的老柳树。
“老夫年轻时，自命清高，觉得文章本天成，妙手偶得之。”
“游学的时候，对那些在青楼酒肆里互相吹捧、诗词唱和的名士嗤之以鼻，老夫背着个破书箱，专往深山老林里钻，去寻
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