抓住了她的手。
他的手很冷。
冷得像冰。
但那只手的力道很轻。
很温柔。
“林清歌，我们已经不在组织里了。”
“没有职责。”
“没有命令。”
“没有义务。”
“你为什么还在这里？”
林清歌的身体开始颤抖。
那颤抖很轻微。
但确实存在。
从她的肩膀开始。
蔓延到她的手臂。
蔓延到她的手。
蔓延到她的整个身体。
她用她的另一只手覆盖住了陈默握住的那只手。
那两只手叠在一起。
一只冷。
一只暖。
但它们在一起。
“因为……”
她用一种很低的语调说。
那语调低得几乎听不见。
低得像是说给自己听的。
“因为我不想你死。”
这句话很简单。
简单到只有六个字。
但它的分量很重。
重得像是一块石头。
压在两个人心里。
这句话包含了很多东西。
包含了某种林清歌从来没有说过的感情。
包含了某种她从来没有承认过的东西。
包含了某种她一直在压抑的、一直在否认的、一直在逃避的东西。
陈默没有说话。
他只是拉着她的手。
让她坐在他身边。
她坐下来。
他们就这样坐着。
没有说话。
没有动作。
只是互相陪伴。
在这个地下防空洞里，在这个被世界遗忘的地方，他们找到了某种暂时的、珍贵的温暖。
那种温暖很微弱。
微弱得像风中的烛火。
但它存在。
它存在着。
许砚坐在另一个房间里。
那个房间比陈默待的那个小一点。
但格局差不多。
一张床。
一张桌子。
几个空箱子。
他坐在那张生锈的铁床上，正在擦拭他的武器。
那是一把改装过的步枪。
枪身是黑色的，上面有很多划痕。
那些划痕是战斗留下的。
是子弹擦过的痕迹。
是刀砍过的痕迹。
是某种更深层的、说不清的痕迹。
枪身上还有血迹。
那些血迹已经干了。
变成了暗红色的斑点。
擦不掉的那种。
还有……故事。
很多故事。
他用一块油布擦去枪身上的污垢。
动作很慢。
很仔细。
每一处都擦到。
每一个角落都不放过。
他检查了弹匣。
弹匣里的子弹是满的。
每一颗都闪着冷光。
他检查了保险栓。
保险栓的运作很流畅。
咔哒。
咔哒。
他检查了瞄准镜。
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