看不出原来的颜色，被血浸透，被烟熏黑，被刀划烂，可他还是穿着。
白发在硝烟中飘着，腰杆还是直的。
七十岁的人了，每天在城头上走十几个来回，哪里吃紧就往哪里冲，枪挑翻了不知多少个爬上来的曹军。
有时士卒觉得，只要那面“赵”字大旗还在，只要那个白头发的老头还在，潼关就不会丢。
魏延站在大营的高处，望着潼关方向。
烟尘已经散了，可他知道那里还在打，每天都在打，从早到晚，从天亮到天黑，八千守军，三千白毦兵、三千汉中兵、两千陇右兵，死伤过半，剩下的也个个带伤。
赵云三天前送来一份求援信，字迹还是稳的，可纸上有血。
魏延把信看了三遍，收进怀里。
他没有兵可以派。他手里捏着两万人，可这两万人一动，司马懿就会动，那老狐狸像条蛇，盘在潼关对面，吐着信子，等着他犯错。
姜维在风陵渡，走不开，王平在黄河渡口，走不开，向宠在秦岭北麓，也走不开。
他能动的只有自己这两万人，可这两万人是最后的底牌。
打出去，赢了还好，输了就全完了。
“将军，”亲兵走过来，“该用饭了。”
魏延没动：“放着吧。”
亲兵不敢再劝，把食盒放在旁边，退了下去。
魏延继续望着潼关。
他忽然想起邓芝。
武关那边，不知道打成什么样了。
约定的日子，才过了四十五天。
邓芝的五千人，挡曹真三万人，挡了四十五天。
他还能撑多久？十天？二十天？还是明天就撑不住了？魏延不知道，他只能赌，赌邓芝撑得住，赌赵云撑得住，赌司马懿先撑不住。