陈醒，却带着来自后世的、血淋淋的具象画面。那不是遥远的、概念化的“打仗”，而是钢铁巨鸟投下的死亡，是凝固汽油弹的烈焰，是断壁残垣下的哭嚎。东北，已经不仅仅是“沦陷”，而是在被摧毁、碾轧。
她捏着报纸边缘的手指微微发白。胸腔里那股闷烧了几日的火，仿佛被泼上了一瓢热油，轰地一下窜起老高，烧得她喉咙发干，眼睛发涩。愤怒，纯粹的、冰冷的愤怒，还有深切的、几乎令人窒息的无力感。
弄堂里也不平静。赵爷爷沙哑的怒骂声隔着板壁传过来，夹杂着摔打什么东西的响声。宁波阿婆的烟纸店今天干脆没开门。王家那边倒是安静得反常，王癞子不知躲哪儿去了，王嫂子大概也没心思骂街了。
家里，父亲陈大栓一早就不见了人影，大概又出去打探消息或找活计了。哥哥陈铁生手臂上敷着母亲捣的草药，闷声不响地坐在门槛上，望着弄堂口，眼神空茫又执拗。
一种巨大的、黏稠的压抑感，笼罩着这个小小的亭子间，笼罩着整条弄堂，笼罩着这座愤怒又惶恐的城市。
陈醒坐不住了。她需要透口气，需要离开这令人窒息的低气压。她跟母亲说了一声，揣上几枚铜板，决定去附近的杂货铺买点盐——家里的盐罐子快见底了，这是个正当又安全的理由。
走出弄堂，街面上的景象印证了她的担忧。行人神色匆匆，很多店铺半开着门，伙计警惕地张望着。电线杆和墙壁上，昨日的标语被撕掉了一些，又贴上了新的，浆糊还没干。偶尔有穿着灰布短褂、眼神精悍的汉子快步走过，臂上缠着“纠察”字样的袖标。空气中弥漫着一种紧张的、一触即发的气息。
她低着头，贴着墙根快走。快到杂货铺时，却在街角一株梧桐树下，瞥见一个熟悉的身影。
沈伯安。
他依旧穿着那件半旧的藏青色长衫，腋下夹着几本书和一卷报纸，站在那里，微微仰头看着梧桐树上开始泛黄的叶子，侧影清癯，眉头微蹙，似乎在出神。午后的阳光透过枝叶缝隙，在他身上投下斑驳晃动的光斑，竟有一种与周围纷乱格格不入的、奇异的宁静。
陈醒脚步顿了一下。沈先生怎么会在这里？这条街离大学区和他的住处都不近。
似乎察觉到她的
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