深秋午后的阳光，落在法租界边缘这条不算繁华的小街上，力道已经软了，带着点有气无力的暖意。梧桐叶子黄了大半，风吹过，簌簌地往下掉，落在干净了许多的路面上，又被匆匆的行人脚步碾过。
沈伯安夹着一卷新出的《申报》，从附近一家书局里踱出来。他约莫三十五六年纪，身形清瘦，穿着一件半旧的藏青色棉布长衫，洗得发白，却熨烫得十分平整。鼻梁上架着一副圆框眼镜，镜片后的眼神温和而略显疲惫。他是圣约翰大学的讲师，教的是西洋史，此刻刚在书局会过一位讨论译著的朋友，心头还萦绕着方才交谈中提及的时局与学问，有些沉郁，也有些无处排遣的惘然。
空气里飘来一阵熟悉的、混合着猪油和葱花的焦香。他抬眼，看见路边一个挑着担子的馄饨摊，冒着腾腾热气。摊主是个笑眯眯的老头，正用长柄勺搅动着锅里翻滚的雪白小馄饨。旁边矮凳上，已经坐了两个人，埋头吃得呼噜作响。
腹中恰好有些空。沈伯安脚步一转，走了过去。“老板，来一碗小馄饨，多撒点胡椒粉。”
“好嘞！先生稍坐！”
他在一张空着的、油光发亮的小矮凳上坐下，将报纸随手放在膝头，摘下眼镜，用手帕擦了擦镜片。重新戴上后，世界恢复了清晰的边界。他望着街上往来的人流，有穿西装提公文包的，有短打扮匆匆赶路的黄包车夫，也有穿着时髦旗袍、挽着臂膀低声说笑的年轻男女。租界的秩序与南市的杂乱，在这里形成一种微妙的交融与冲撞，就像这碗即将端上来的、最市井的馄饨，偏偏摆在了法式梧桐树下。
馄饨很快上来了，清汤，飘着油花和翠绿的葱花，撒了厚厚的胡椒粉，辛辣的香气直冲鼻腔。他拿起调羹，舀起一个，吹了吹，送入口中。皮薄馅嫩，滚烫鲜香，熨帖着肠胃，也暂时驱散了心头那点学术带来的沉重。他吃得专注，额角微微见汗。
吃完最后一个馄饨，他满足地舒了口气，掏出手帕擦擦嘴，摸出几个铜板付了账。重新拿起膝上的报纸，准备再浏览一下副刊的文艺版块，便起身离开。
就在这时，一个怯生生的、带着点犹豫的声音在旁边响起：“先生……您这张报纸，看完了还要么？”
沈伯安抬起头。
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