“吼！吼！吼！” 两万名身披金黄色重甲的精锐步兵，发出了震天动地的怒吼。 他们没有推盾车，也没有躲闪。 他们排着整齐的方阵，像是一堵金色的墙，大步向防线压了过来。
防线后。 卫队的战士们扣动了扳机。 “咔嗒。” 击锤撞击火石，溅起火星。 但是枪管里没有喷出火焰。 没有火药，没有铅弹。
“班长！没子弹了！” 一名年轻战士惊恐地喊道。 “我也没了！” “我只有这一颗了！”
恐慌在蔓延。 看着远处那堵越来越近的“金墙”，看着那些面目狰狞、手持重斧和挑刀的满洲武士，工人们握枪的手开始发抖。 那是对冷兵器肉搏本能的恐惧。 隔着一百米开枪杀人，和面对面被斧头劈开脑壳，是完全不同的两个概念。
“都别慌！” 广播塔里，再次传来了陈源的声音。 这一次，他的声音没有了之前的激昂，反而带着一种金属般的冷硬。
“工友们。” “我知道，你们没子弹了。” “多尔衮也知道。” “他以为我们没子弹了，就是一群待宰的羔羊。”
陈源站在水塔上，将手里那把打空了子弹的转轮步枪插回背后的枪套。 他缓缓抽出了腰间的指挥刀。 刀锋在夕阳下反射着血色的光芒。
“但他错了。” “我们手中的枪，不仅仅是火器。” “它还是一杆长矛。” “我们的祖先，用竹削的长矛，赶走了蒙古人。” “今天，我们用钢造的长矛，一样能捅穿他们的铁甲！”
“全体听令！” 陈源的吼声响彻云霄。 “上长矛！！！”
“咔嚓——” 这是一种令人牙酸的、金属摩擦的声音。 工人们几乎在同一时间，拿起了能拿的武器。 在夕阳的照耀下，这片钢铁森林突然长出了无数尖锐的獠牙。
“结阵！” 在老兵和纠察队的指挥下，混乱的工人们开始按照这几天紧急训练的队形站位。 不是散兵线。 是方阵。 这是步兵对抗冲击的最古老、也最有效的阵型。
第一排，蹲下，枪托抵地，刺刀斜向上45度。 第二排，半蹲，刺刀平举。 第三排，站立，准备突刺。
“杀！” 两万名正黄旗精锐冲上来了。 他们没想到，迎接他们的不是溃逃，而是一片寒光闪闪的刺刀林。
一名满洲巴牙喇
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