史志办，正房。
一台老式电风扇在角落里摇头晃脑，“吱呀吱呀”地转着，吹出来的全是热风。
李建成坐在藤椅上，手里那把蒲扇摇得飞快，眼睛死死盯着面前那台21寸的大彩电。
李青云坐在沙发上，手里剥着一个橘子，动作慢条斯理。
“青云，这天怎么阴成这样？”
李建成心里发慌。
这几天，外面的传言满天飞。有人说国家要管不管房了，有人说以后连睡觉的地方都没了。
单位里那些等着分房的老同事，一个个跟丢了魂似的，见人就打听消息。
“要下雨了。”
李青云把一瓣橘子塞进嘴里，看了一眼墙上的挂钟。
晚上七点整。
《新闻联播》那熟悉的片头曲，准时响起。
那是刻在中国人骨子里的旋律。
两名主持人出现在屏幕上，神情比以往任何时候都要庄重。
李建成下意识地坐直了身子，蒲扇也不摇了。
第一条新闻，不是外交，不是视察。
而是一份文件。
一份足以改变几代中国人命运的文件。
“国务院近日发布《关于进一步深化城镇住房制度改革加快住房建设的通知》”
主持人字正腔圆的声音，在狭窄的房间里回荡。
“停止住房实物分配，逐步实行住房分配货币化”
“建立和完善以经济适用住房为主的多层次城镇住房供应体系”
每一个字，都像是一记重锤。
砸碎了旧时代的饭碗。
“啪嗒。”
李建成手里的蒲扇掉在了地上。
他猛地站起来，膝盖撞到了茶几，茶杯盖滚落，摔得粉碎。
“停了？！”
他的声音变了调，指着电视的手指在颤抖。
“分房真的停了？”
“几十年了，公家管住，这是铁律啊！怎么能说停就停？”
对于李建成这一代人来说，房子是单位给的，是组织给的，是这一辈子辛苦工作的奖赏。
现在，这个奖赏，没了。
李青云抽出一张纸巾，擦了擦手上的橘子汁。
他看着父亲惊慌失措的脸，又看了看电视里那依然平静的主持人。
这不仅是一个通知。
这是一声发令枪。
“爸。”
李青云站起身，走到窗前，推开窗户。
一股带着土腥味的湿气扑面而来。
“这不是停了。”
他看着窗外那片黑沉沉的天空，嘴角微扬。
“这是把笼子打开了。”
“从今天起，房子不再是
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