严墨墨的声音没有颤抖，但王小苗看见她的眼眶红了：“我们去过前线，去过边防，去过那些连鸟都飞不过去的孤岛。我们给战士们唱歌、跳舞、说快板。我们在雪地里演，在帐篷里演，在炮弹箱搭的台子上演。”
她顿了顿，声音轻了下去，但更沉了：“文工团招人，必须要初中生吗？
你知道我们在那里，做的最多的是什么吗？”
季营长没说话。
“不是唱歌跳舞。是给战士们写信。他们不认识字，我们把他们的心里话写下来，寄给老家的爹娘、媳妇、孩子。然后念回信给他们听。”
严墨墨的眼睛终于撑不住了，一颗眼泪滚下来，她也没擦：“有一个小战士，十八岁，山东来的。他让我给他娘写信，说他一切都好，过两天就回去。信寄出去第三天，他就没了。他的战友把那封没来得及寄出的家书交给我，让我帮忙寄。”
院子里安静得只剩下风声。
“我现在还留着那封信的底稿。他的娘到现在都不知道，她儿子走的时候，口袋里揣着她织的那双袜子。”
严墨墨抬起头，看着季营长：“你说我们没有贡献？我们不是去打仗的。但我们去了，他们就知道，他们没有被人忘记。他们守在那里，是有人知道的。”
王小苗站在角落里，攥紧了自己的衣角，她以前一直觉得文工团的兵，不算真正的军人，她错了……
季营长张了张嘴，喉咙像是被什么东西堵住了，一个字都发不出来。
严墨墨深吸一口气，声音恢复了平静，但那种平静比刚才的眼泪更有力量：“季营长，文工团去前线慰问演出，不是在后方享福。
那是在特殊的时间、特殊的地点，为特殊的战士做一件特殊的事。
战士们在前线，每天面对的是高压、恐惧和死亡。
他们不是铁打的，他们会怕、会累、会想家。
我们的演出，是让他们知道，国家没有忘记他们，人民在看着他们。
是让他们暂时从‘活下来’的本能里走出来，重新想起来，他们是谁，他们在为谁扛枪。”
季营长低下头，盯着自己的鞋尖，过了很久，季营长抬起头，声音沙哑得不像刚才那个吵架的男人：“……我不是那个意思。我就是……小何上次回来，瘦了十几斤。我担心。”
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