她攥紧的拳头，眼睛里的红血丝在阳光下显得更深了一些。
“不会再有了。那五年我把这辈子该扛的不该扛的全扛完了。”他伸出手，手掌覆在她攥紧的拳头上，没有掰开她的手指，只是轻轻地覆在那里，像盖一层宣纸覆在刚补好的古籍上——不是为了压住它，是为了保护它，等它自己慢慢干，慢慢平整，慢慢恢复成它本来的样子。“以后我扛不住的，都告诉你。”
林微言没有把手抽回来。她低头看着他的手覆盖在自己手上，他的手比她大了一圈，手背上有几道很淡的疤痕——大概是这几年熬夜加班的时候不注意，被纸张割的、被档案夹划的。一个在法庭上翻手为云覆手为雨的律师，手上全是这种细小而不起眼的伤口。每一道伤口都不会疼了，但每一道都还在。
“你说的。”她说。
“我说的。”
陈叔不知道什么时候站在了书架拐角处，手里拿着一本刚收来的旧书，大概已经在那儿站了好一会儿了。老头儿清了清嗓子，把那本旧书往书架上一插，转身往门外走。
“我出去买包烟。”他说。
“陈叔，你不抽烟。”林微言没回头。
“那我出去学着抽。”陈叔头也不回地推开店门，风铃响了，老头的背影消失在门外的阳光里。石板路上那滩积水被他的布鞋踩了一下，溅起一小片水花，落回去的时候水面晃了三晃，然后慢慢归于平静。
店里又只剩下他们两个人。挂钟还在走，秒针还在追分针，分针还在追时针。但林微言觉得，时间好像慢下来了。不是钟慢了，是她心里的什么东西松了——不是垮掉的那种松，是捆绑了太久的绳索终于被解开，血液重新流回被勒过的地方，热辣辣地发麻。麻过之后是暖，暖过之后，是久违的轻盈。
她松开拳头，把那颗袖扣放在茶几上，和沈砚舟那只手并排放在一起。两颗袖扣躺在那儿，金属表面都磨花了，磨得不再光亮，但磨过之后露出来的底子是干净的银白色——那种旧了之后才会有的银白，不是新的那种刺眼的亮，是沉下去的、温润的光。
“《本草纲目》我还没修完。”她说，指了指柜台上那本翻开着的残卷。
“我等你。”沈砚舟说。
“那本修完了，还有一本宋版的《伤寒论》要补。”
“我也等。”
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