伤痕。可也不能等太久，太久水汽会渗透进纸张深处，让脆弱的结构彻底溃散。
林微言拿起修复刀，细长的刀尖对准了第一页和第二页之间的缝隙。刀锋很薄，是她用得最顺手的一把，握柄上缠了几圈医用胶带防滑。
她的动作停在那里。
窗外有风吹过，把老槐树的叶子吹得沙沙作响。一片边缘泛黄的叶子打着旋儿落在窗台上，正好挨着那盆薄荷。远处早点铺的老板娘在喊“豆浆好了”，声音穿透整条巷子，带着早上特有的热闹劲。
林微言放下手里的工具，起身打开门，走进了隔壁陈叔的书店。
“陈叔，”她靠在门框上，看着正在整理旧书的老人，“您刚才说，他看书的姿势和从前不一样了。哪里不一样？”
陈叔从老花镜上方看她一眼，笑了。那笑容里有洞悉世事的了然，也有几分不易察觉的欣慰。他把手里那本民国版的《阅微草堂笔记》搁在柜台上，慢条斯理地坐进那张陪了他快四十年的藤椅里。
“从前这孩子来店里，翻书快得很，像在查资料。”陈叔端起茶杯润了润嗓子，“现在不一样了。他站在那里翻一本破书，能翻半天，每一页都看得仔细。不是用眼睛在找什么，是用心在摸。”
他顿了顿，目光透过玻璃窗看向巷口——沈砚舟站过的地方，王大爷正把那几摞旧书收进三轮车里。
“微言呐，”陈叔的声音低下来，像在讲一个很老的故事，“一个人愿意为你改变，哪怕只是看书的习惯，那也是把心意叠在里面了。”
林微言没说话，只是把陈叔的话在心里翻来覆去地咀嚼着。
回到修复室的时候，桌上的加湿器已经自动停止了。她伸手探了探《南柯太守传》的页面，湿度刚刚好。拿起修复刀，这次她的手很稳，刀尖精准地探入页缝之间，一点一点，把被时间粘合的两页纸分开。
纸张分离时发出细微的沙沙声，像翻书，又像私语。
打开的页面空白处，有一行褪了色的蝇头小字，是这本书某个不知名的主人在几百年前留下的批注。字迹清秀，墨色已经淡得快要看不见，但林微言还是认出来了，写的是——
“相思相见知何日，此时此夜难为情。”
她盯着那行字看了很久，然后拿起毛笔，在修复记录表上工工整整地写下：第二百二十
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