照在老李的脸上，把他皱纹里的阴影填满橙红色的暖光。锅里的红烧肉咕嘟咕嘟地冒着泡，肉香和酱油的咸甜味搅在一起，飘满了整个厨房。老李总会先夹一块最小的，吹凉了，偷偷塞进阿黄嘴里。烫得阿黄缩舌头，但尾巴摇得能把灶台边的垃圾桶扫翻。老李骂它笨，骂完了又夹一块。
那都是很久以前的事了。
暮色漫进巷子，墙上的夕阳从金黄变成橘红，再变成紫灰。阿黄守着那七片枯叶，像在放哨，又像在守望一个永远不会再有回应的承诺。它眯起眼睛，把鼻子埋进两只前爪之间，尾巴卷到下巴底下，睡着了——至少看起来像是睡着了。
它做了一个梦。梦里老李还在。他坐在藤椅上，手里夹着一根没点的烟，翘着二郎腿，左脚上的拖鞋挂在大脚趾上，一晃一晃的。阳光从窗外照进来，照在他花白的头发上，每一根发丝都亮晶晶的，像罩着一层薄霜。他偏着头看窗外那棵梧桐树，黄叶正一片一片地从枝头落下来，阳光穿过叶隙洒在他脸上，光影不停地流转。
他忽然开口了，声音沙沙的，像收音机信号不好时的那种噪音，但在阿黄听来比任何声音都好听。
“阿黄，你看，叶子又落了。”
梦里的阿黄蹲在他脚边，尾巴在地上慢慢地扫着，应了一声。老李弯下腰，粗糙的手落在它脑袋上，从额头摸到耳朵，再从耳朵摸到下巴，指腹上的老茧刮过毛皮，痒痒的，暖暖的。
“这一片给老王，他爱喝酒，用叶子卷起来当口哨吹。”老李指着最大那片梧桐叶，声音带着疲惫但快活，“这一片给你，你当年就是在梧桐树下的垃圾桶旁边被我捡回来的——比这片叶子还皱。”他的手指在空气中虚点，好像在分配什么珍贵的宝物。
阿黄在梦里舔他的手，舌头碰到他虎口上的伤疤，那道疤是他年轻时候在工厂被机器夹的，好了之后留下一道白印子，冬天会发痒。老李痒的时候就用另一只手搓那道疤，搓得皮都红了，阿黄就凑过去舔，舔得老李笑着推它的头，“行了行了，口水比药膏还管用。”
然后梦境变了。还是这间屋，还是这张藤椅，但阳光不见了，窗外是暗沉沉的雨夜。老李仰面靠在藤椅上，脸埋在阴影里，只有一只手搭在扶手上，手腕上缠着一根透明的
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