着阿黄的头。
“阿黄啊，”他说，声音哑得几乎听不见，“我要是……我要是走了，你怎么办？”
阿黄听不懂，只是用脑袋蹭他的手，喉咙里发出“呜呜”的声音。
老李不说话了，只是摸着阿黄，一下，又一下。窗外的雨声渐渐小了，天边泛起灰白的光。晨光从窗户透进来，照见老李脸上的皱纹，照见他花白的头发，照见他眼睛里那种深不见底的疲惫。
“阿黄，”他又说，这次声音很轻，轻得像梦呓，“那把藤椅……留给你。你替我……替我坐着。”
阿黄不懂什么是“留”，也不懂什么是“替”，但它听懂了“藤椅”。它从床上跳下来，走到外屋。藤椅放在墙角，在晨光里静默着。阿黄走过去，跳上椅子，在座位那个凹陷里趴下来。
那个凹陷，是老李的身体十几年、几十年来一点点磨出来的，刚好能容纳一个人的身形。可阿黄趴在里面，显得很小，那个凹陷对它来说太大、太深了。但它趴在那里，把鼻子搁在前爪上，眼睛望着里屋的门。
老李扶着门框走出来，看见阿黄趴在藤椅里。他愣了愣，然后笑了。这次的笑，很淡，很温柔，眼角的皱纹舒展开，像水面的涟漪。
“对，就这样，”他说，“替我坐着。”
阿黄看着他，尾巴轻轻摇了摇。
从那天起，阿黄有了一个新习惯——每天老李坐在小马扎上晒太阳时，它就跳上藤椅，趴在那个凹陷里，陪着老李。有时候老李会对它说话，说那些过去的事；有时候老李只是沉默，它就也沉默，只是趴着，看着老李，偶尔摇摇尾巴。
藤椅很旧了，藤条被岁月磨得光滑，被身体焐得温润。阿黄趴在上面，能闻到老李的味道——烟草味，汗味，还有那种老年人特有的、像旧书一样的味道。它把下巴搁在前爪上，闭上眼睛，仿佛能感觉到老李还坐在里面，那只粗糙的手还在抚摸它的脊背。
有时候，风从院子里吹进来，吹动藤椅，藤条会发出“吱呀、吱呀”的声音，像叹息，又像低语。阿黄就竖起耳朵听，听那声音里的故事，听那些它听不懂、但能感觉到的岁月。
秋越来越深了，院子里的落叶越来越多。阿黄还是会去叼落叶，叼来放在老李脚边，或者叼到藤椅下面。老李看着那些叶子，有时候会捡起来
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