眼睛弯弯的，像月牙。老李经常对着这张照片发呆，有时候会说话，声音很轻，阿黄听不清他说什么，但能感觉到，那是很重要的话。
老李拿着相框，在床边坐下。他看了很久，然后用袖子擦了擦相框的玻璃，尽管上面并没有灰尘。
“阿黄，来。”老李说。
阿黄走过去，蹲在他脚边。
老李把相框递到阿黄面前：“看看，这是你……你奶奶。她要是还在，一定喜欢你。”
阿黄嗅了嗅相框。木头的气味，还有老李手心的气味。照片上的女人，它不认识，但老李每次看这张照片，眼神都会变得很温柔。所以阿黄知道，这是好人。
“她走的时候，也是秋天。”老李说，手指轻轻抚过照片上女人的脸，“也是下着雨。我说，等我退休了，就带她去南方看看。她说，南方有啥好看的，咱北方就挺好。我说，那咱们就去北京，看看天安门。她说，行，等你退休。”
老李停住了，深吸了一口气：“可我退休了，她不在了。”
阿黄把头靠在老李腿上。它不懂“不在了”是什么意思，但它知道，每次说到这个，老李就会难过。而它唯一能做的，就是陪着他。
“后来，就剩我一个人了。”老李继续说，声音很平静，但阿黄听出了平静下的汹涌，“儿子在广东，一年回来一次。女儿嫁到山东，两年回来一次。这房子，就我一个人，从早到晚，从春到冬。有时候，我一天都说不了一句话。不是不想说，是没人说。”
他把相框抱在怀里，像抱着什么珍贵的东西：“然后，就遇见了你。阿黄，你知道不？那天在垃圾堆旁边看见你，你那么小，浑身脏兮兮的，缩在纸箱子里，看着我。我就想，这小狗，跟我一样，没人要了。”
阿黄记得那一天。很冷，它饿了好几天，缩在一个破纸箱里，以为自己要死了。然后，一只粗糙但温暖的手把它抱起来。它闻到烟草味，铁锈味，还有一股说不清的、让人安心的味道。那个人说：“走，跟我回家。”
那是老李。从那天起，阿黄有了家。
“带你回家，是我这些年做得最对的一件事。”老李摸了摸阿黄的头，“你陪我说话，听我唠叨，跟我散步，给我看门。我咳嗽，你着急；我高兴，你摇尾巴。阿黄，你不是狗，你是……你是我
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