，跟在他身后。
回去的路，走得更慢。老李的腿脚不如从前了，上台阶的时候要扶着墙，喘气声也重。阿黄就放慢步子，走两步回头看看他，等他跟上了再往前走。
快到家门口时，老李忽然停下，扶着墙咳嗽起来。
不是平时那种轻咳，是一连串的、从胸腔深处涌上来的咳嗽，咳得他弯下腰，额头抵在墙上，肩膀剧烈地抖动。阿黄急了，围着他转圈，用鼻子顶他的手，喉咙里发出焦急的呜咽。
咳了大概一分多钟，终于缓过来。老李直起身，从口袋里掏出手帕擦了擦嘴——雪白的手帕上，沾了点暗红色的东西。他迅速把手帕攥紧，塞回口袋，深吸了几口气，脸色有些发白。
阿黄仰头看着他，眼睛湿漉漉的。
“没事。”老李说，声音有些哑，“老毛病了。”
他推开院门，阿黄先挤了进去。院子里，那棵槐树又落了些叶子，藤椅下已经积了薄薄一层。阿黄跑过去，用鼻子拱了拱叶子，然后回头看看老李。
老李在藤椅上坐下，疲惫地闭上眼睛。
阿黄看了他一会儿，忽然开始往藤椅下叼叶子。它用嘴小心地衔起一片，轻轻放在椅腿旁边，再转身去叼另一片。一片，两片，三片……它在藤椅下堆了个小小的叶堆，然后自己趴上去，把下巴搁在前爪上，就这么守着老李。
老李睁开眼睛，看到这一幕，愣住了。
他想起刚才在河边，他捡起那片叶子，夹在本子里。阿黄都看见了。
狗不懂什么是纪念，不懂什么是怀念。但它知道老李在乎叶子，所以它把叶子叼过来，堆在他身边。这是它表达在意的方式——用它能想到的、最简单直接的方式。
老李的鼻子忽然有点酸。
他弯下腰，伸手去摸阿黄的头。阿黄蹭了蹭他的手心，尾巴轻轻扫着地面。
“傻狗。”老李又说了一遍，但这次声音有点抖。
夕阳把他们的影子拉得很长，藤椅的影子，老李的影子，阿黄的影子，重叠在一起，投在水泥地上。风又起，槐树上的叶子哗啦啦地响，又有几片飘落下来，落在藤椅旁，落在阿黄的背上。
阿黄没有动。
它就那么趴着，守着老李，守着藤椅，守着这个它用一生去理解、却永远无法完全理解的人类世界。
老李靠在椅背上，闭上眼睛。
他能感觉到阿黄的体温
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