了，沾着泥，“市里刚打电话，说这雨可能引发内涝，让咱把老物件都护住。”
***却摆摆手：“不用搭，”他指着青石板上的排水坡，“我铺的时候就留了坡度，水往河里淌，伤不着刻痕。”他弯腰摸了摸刻着“老李”的石板，“我爸的东西，经得住雨。”
王主任还想说什么，却被胖阿姨拉到一边：“让他去吧，这长廊在他心里不是石板，是亲人。”她往王主任手里塞了块葱油饼，“尝尝，暖和。”
雨最大的时候，护城河的水涨了起来，漫过岸边的芦苇丛，离长廊的青石板只有半步远。***搬来几块大石头，在长廊尽头垒了道矮墙，石头缝里塞着旧棉絮——是老李的蓝工装拆下来的，吸水性好。“这样水就过不来了，”他擦了把脸上的雨水，“我爸当年护煤炉，就用这法子。”
我站在石墙上，看着他一趟趟往墙后搬石头，雨珠顺着他的白头发往下滚，像串不停歇的泪。有块石头没放稳，滚下来砸在他的脚背上，他“嘶”了一声，却只是往脚踝上吐了口唾沫，继续搬：“男人的脚，经得住砸。”
那天夜里，雨势渐小，月光终于从云缝里钻出来，漫过湿漉漉的青石板长廊。***坐在石凳上，往烟斗里装烟丝，烟丝是胖阿姨的儿子给的，说是“上好的云南烟”。他没点燃，只是拿在手里捻着，烟丝的醇味混着雨水的清冽，像把两个季节揉在了一起。
“阿黄，你说人这一辈子，是不是就像这长廊？”他突然开口，声音被雨洗得很干净，“刚开始是块光秃秃的石板，走着走着，就刻满了痕，有的深，有的浅，可合在一起，就是条回家的路。”
我蹭了蹭他的膝盖，他的裤腿还湿着，带着河水的凉。月光落在青石板的刻痕里，像撒了层碎银，把“丫头”的名字照得亮亮的，把小猫的图案照得毛茸茸的，把那只刻着的狗照得像在轻轻摇尾巴。
“我爸走的那天，也是这样的雨天，”他望着护城河的方向，烟斗在手里慢慢转，“我赶回来时，他就躺在藤椅上，手里攥着颗小石子，是他总跟你玩的那种。”他顿了顿，声音有点哑，“我摸他的手，还温着，像刚给你扔完石子。”
远处传来几声狗吠，是巷口的流浪狗在避雨。***把烟斗放在石凳上，站
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