有些事，总要有人去做。”陈明月看着他的眼睛，“我不懂那么多大道理，但我知道，如果每个人都因为害怕而退缩，那这个世界就永远不会变好。你怕，我也怕，但怕也要往前走，不是吗？”
“明月……”
“汤要凉了。”陈明月抽回手，转身走向厨房，“喝完早点休息，明天一早我还要赶火车。”
林默涵看着她的背影。旗袍的腰身收得很妥帖，勾勒出纤细的曲线。她走路时背挺得很直，那是多年学习舞蹈养成的习惯。但林默涵知道，她左腿小腿上有一道疤，是去年一次紧急转移时，被铁丝网划伤留下的。当时流了很多血，但她一声没吭，直到安全屋才晕过去。
他喝完汤，走到书桌前，打开台灯。从抽屉里取出那本《唐诗三百首》，翻到王维的《相思》那一页。诗页的夹层里，是女儿的照片。照片背面，是他离开大陆前，妻子用钢笔写下的一行小字：“陌上花开，可缓缓归矣。”
缓缓归矣。何时能归？
窗外传来轮船的汽笛声，悠长而苍凉。高雄港的夜晚永不沉睡，货轮在黑暗中来来往往，载着货物，载着人，载着希望，也载着绝望。而在这座孤岛上，有无数个像他一样的人，在夜色中潜伏，在刀尖上行走，在绝望中寻找希望。
林默涵合上书，关上台灯。黑暗中，他轻声念了一句诗，不知是念给自己，还是念给远方的人：
“此夜曲中闻折柳，何人不起故园情。”
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第二天清晨，陈明月坐上了开往台北的早班火车。
她穿了一件藕荷色的旗袍，外罩米白色针织开衫，头发挽成优雅的发髻，插着一支普通的铜簪——只有林默涵知道，簪子中空的芯里，藏着微缩胶卷。她拎着一只小巧的皮箱，看起来就像任何一位去台北探亲或购物的寻常妇人。
火车缓缓驶出高雄站。陈明月靠窗坐着，看着站台上送行的人群逐渐后退、变小、最终消失。然后城市景象也开始后退：低矮的木板房，晾晒在竹竿上的衣服，骑着自行车的人，冒着黑烟的工厂烟囱。接着是农田，绿油油的水稻田，农人戴着斗笠在田间劳作。再然后是一片槟榔林，细高的树干整齐排列，像一排列队的士兵。
“小姐，一个人去台北？”
对面
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