守着那些还活着的人。等碎片都到齐了，陈维碎了，方舟走了，他把人撤走。撤到安全的地方。撤到他们可以活着的地方。还了。还了就不欠了。
“维克多。我不跟方舟。我留在这里。守到最后一刻。最后一刻，我把你们送走。然后，我走。走回林恩。走回那个审讯室。坐在那里，等你们回来接我。你们不回来，我就等。等到死。”
维克多看着他。“怀特。你不会死。方舟上有你的名字。你死了，名字还在。你活着，名字也在。你哪里都不去。你在这里。在方舟上。”
怀特低下头，看着蛋壳上的名字。那个“怀特”在发光，暗金色的，很弱。他伸出手，摸着那个名字。名字在他的指尖下跳，和方舟的心跳同步。他在。在的。
伊万站在巴顿身边，锻造锤握在手里。锤头上的心火在跳，红色的，很稳。他在看方舟，看那些正在发芽的种子，看那些刻在蛋壳上的名字，看那些希望的画。他在想——他跟不跟？师父跟不跟？师父快变成石头了，走不动了。他背他。背着他跟方舟。方舟走得慢，他也走得慢。慢不怕，走得到。走不到，就死在路上。死在路上，也是跟着方舟。方舟记得他，他不算白死。
“师父。我跟方舟。你跟我。你走不动，我背你。你死了，我背你的石头。石头重，我背得动。背到方舟到家。到了，把你的石头放在柱子上。柱子凉，你的石头也凉。凉在一起，就不怕凉了。”
巴顿的左眼那条缝里，心火跳了一下。“好。你背。老子跟着。”
汤姆蹲在方舟旁边，本子摊开在膝盖上。他的铅笔快秃了，但他还在写。写那些人的名字——谁跟方舟，谁留下，谁送陈维。他不知道自己跟谁。他是记录者，记录者不跟任何人。他在这里，在本子里，在那些写下的字里。字会跟着方舟走，因为他会把本子放在方舟上。本子里有所有人的名字，有所有人的故事。方舟带着本子走，带着所有人走。他不用走。他的字替他走。
“希望。你跟不跟？”
希望坐在他旁边，手里握着那支短得快握不住的铅笔。她的铅笔更秃了，但她还在画。画那些跟方舟走的人。维克多抱着小回，塔格握着短剑，伊万背着巴顿。她画他们。画完了，把那一页撕下来，贴在方
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