接到电话的时候，法官正在宣判，我站起来说了一句‘审判长我家里出事了’就往外跑。赶到医院的时候人已经走了。”陆时衍的声音很平静，像是在陈述某个别人的案子。他端起汤碗喝了一口，手很稳，一点都没抖，“后来很长一段时间，我没办法进厨房。因为我妈走之前最喜欢做的事就是做饭。她炖的汤跟你这锅差不多——她走的头一年，我连葱花的味道都闻不了，一闻就喘不上气。后来有一年我在家整理她的遗物，翻出一本手写的菜谱，菜谱第一页写着一句话——‘做饭给自己吃是生存，做饭给喜欢的人吃是活着的意义’。你猜这句话是谁说的？”
苏砚摇了摇头，但她看着陆时衍的眼神变了。不是同情，不是怜悯，是一种很深的、很安静的共鸣。因为她也有这样一本“菜谱”——她父亲留给她的日记本，最后一页上写着类似的话。那些失去过至亲的人，不需要互相安慰，他们只需要坐在一起喝一碗咸了的鸡汤就够了。
“就是我妈自己说的。她在菜谱上写的那句话，算是她这辈子最满意的一句创作。我开始重新学做饭，照着那本菜谱一道一道学，每学会一道就在旁边打个勾。到现在差不多打了三分之一了。”陆时衍笑了一下，那个笑容很短，一闪就没了，但苏砚捕捉到了那底下藏着的一点骄傲，“你刚才说的对，我这个人干什么都太依赖条条框框。打官司靠法条，做饭靠菜谱，连追你都要先拟一份合伙人协议。我妈要是还在，肯定会笑我，说我跟小时候一模一样，连写个请假条都要先翻字典看看格式对不对。”
苏砚听着，忽然觉得眼眶有些发热。她低下头，搅了搅碗里的汤，勺子碰着碗壁发出清脆的声响。然后她抬起头，拿起筷子夹了一块鸡腿肉放进陆时衍碗里。动作很轻，像是怕惊动了什么。
“你妈说得对。”她的声音比平时软了几分，像是被砂锅的热气蒸软了，每一个字都带了一点温度，“你这个人确实太依赖条条框框了。连我跟你说的一句话，你都当成判决执行。”
“什么话？”
“那次在医院——我跟你说，你以后做饭可以多放点盐。我当时是随口说的，因为那天我刚做完检查，嘴里发苦，吃什么都淡。你倒好，真的一直多放盐。
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