后厨里，灯火如豆。
顾渊并没有像往常那样大张旗鼓地准备食材。
他只是取出了那个从鬼市淘来，装满了【三途河畔沙】的小罐子。
又从储藏柜深处，拿出了几片在秋雨后采摘，经过特殊风干处理的【落叶之魂】。
还有一小瓶，用清晨第一缕阳光照射下的露水，与百年乌米研磨而成的【光阴墨汁】。
【墨染春秋】(灵品)
这道菜，并不真的是一道用来果腹的菜肴。
它更像是一幅流动的画，一首凝固的诗。
顾渊拿起一个洁白的瓷盘，像是对待一张宣纸。
他用那瓶光阴墨汁，在盘底缓缓勾勒。
笔触轻盈，如烟似雾。
画的不是山水，也不是花鸟。
而是一段时光的切片。
那是一个被秋风吹起的衣角，是一片落叶在空中打旋的轨迹，也是一行尚未写完的诗句。
然后，他将那些三途河畔的金色沙砾，轻轻地撒在墨迹之上。
沙砾与墨汁融合，发出细微的“沙沙”声，仿佛是岁月流逝的叹息。
最后，他将那几片落叶之魂，点缀其间。
当这道菜完成的那一刻。
整个后厨，都漫开了一股淡淡的书卷气和墨香。
那味道，不浓烈，却悠远绵长。
让人闻之便心神宁静，仿佛置身于一座古老的藏书阁中。
……
大堂里。
周墨静静地坐在那里，双手交叠在笔记本上。
他的目光，并没有看向任何人，而是有些失焦地落在虚空中的某一点。
苏文给他续了一次茶，他礼貌地道谢，声音温和得不像是一个被执念困扰的人。
那个跟他拼桌的学生，已经吃完了饭，但他并没有走。
而是有些好奇地看着这个奇怪的大叔。
“叔叔，您是作家吗？”
学生指了指那本厚厚的笔记本，忍不住问道。
周墨回过神，看向那个满脸稚气的学生，笑了笑。
“算是吧。”
“以前写过几首诗，不过…都没什么人看。”
“诗？”
学生挠了挠头，“现在的确很少有人读诗了，大家都喜欢看短视频，看爽文。”
“是啊。”
周墨轻轻摩挲着笔记本粗糙的封面。
“这个时代太快了，快到容不下一首慢慢读完的诗。”
“但这并不代表，诗就没有意义了。”
他的声音很轻，却透着一股子倔强。
“有些东西，只有慢下来，才能看得清，只有写成诗，才能记得
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