北京站的钟楼敲响了整点报时，《东方红》的乐曲声在大喇叭里回荡，震得广场上的鸽子扑棱棱乱飞。
出站口的人潮像开闸的洪水。
顾南川扛着那个沉重的木箱，像块逆流的礁石，硬是护着沈知意挤出了人群。
脚下的水泥地硬实，空气里飘着股北方特有的煤烟味和干燥的尘土气。
沈知意站在广场边，看着眼前这座巍峨的车站大楼，眼神有些发直。
几年前，她就是从这里被押上火车，像丢垃圾一样丢去了那个偏远的穷山沟。
那时候她以为这辈子都回不来了。
“发什么愣？”顾南川把木箱轻轻放在地上，震起一小圈浮土。他从兜里掏出手帕，擦了擦额头的汗，顺手递给沈知意，“擦擦脸。京城的风硬，别吹皴了。”
沈知意回过神，接过手帕。
上面还带着他的体温。
“走，先找个板车。”顾南川没给她太多伤感的时间。
伤感没用，行动才有用。
这年头的京城，出租车是给外宾坐的，公交车挤不上去这个大箱子。
顾南川在站前广场转了一圈，找了个蹲在墙根底下抽旱烟的板车师傅。
两根大前门递过去，又塞了一张两块钱的票子。
师傅二话不说，把烟别在耳朵上，起身拍了拍屁股上的土，帮着顾南川把木箱抬上了平板三轮车。
“去哪？”师傅问。
“先去东四八条。”沈知意突然开口。
声音不大，却透着股执拗。
那是沈家的老宅。
板车师傅愣了一下，回头看了眼这两人。
男的高大英挺，女的气质不俗，但这身打扮又不像本地人。
“好嘞，坐稳了！”
三轮车穿行在宽阔的长安街上，两旁的白杨树叶子已经泛黄。
顾南川坐在车斗边沿，一条腿垂在外面，手扶着木箱。
沈知意坐在他对面，眼睛贪婪地看着路过的每一条街道、每一栋建筑。
车子拐进胡同，喧嚣声瞬间远去，取而代之的是那熟悉的磨刀声和鸽哨声。
越往里走，沈知意的脸色越白。
原本宽敞整洁的胡同，现在堆满了各家各户私搭乱建的煤棚子和烂菜叶。
墙皮斑驳，上面刷着各种标语。
“停一下。”沈知意的手抓住了车帮。
板车在两扇朱红色的大门前停下。
门漆剥落了大半，
本章未完，请点击下一页继续阅读！