明天晚上开始更新，一周内替换完内容，心态炸了，感谢包容。
##第六年海棠依旧
收到沈居安病危消息的时候，我正在苏黎世一家画廊的开幕式上，端着半杯气泡酒，与一位德国收藏家讨论中国当代水墨的留白意境。
手机在晚宴手包里无声震动第三遍时，我终于说了声抱歉，走到廊柱旁接听。电话那头是沈居安的主治医生，声音平静得像在念化验单：“郑小姐，沈先生的情况不太好，他希望能见你一面。”
窗外是利马特河沉静的夜景，游船灯火倒映在水面，碎成一片片晃动的金箔。我挂了电话，看着玻璃上自己模糊的影子——珍珠耳环，黑色绸缎长裙，妆容无懈可击。距离我上一次见到沈居安，已经过去了五年十一个月又九天。
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十九岁那年的夏天，我像一颗被风吹到北京的蒲公英种子，落在美院附近那间只有二十八平米的出租屋里。屋里唯一的优点是便宜，缺点是夏天漏雨，冬天漏风。我用捡来的木条自己钉了个画架，每天下课就去后海的酒吧街给人画肖像，二十块一张。
就是在那里遇到沈居安的。
那晚下着细密的雨，没什么客人。我缩在酒吧最角落的位置，借着昏暗的灯光画雨中的荷花。他推门进来，带着一身潮湿的水汽，径直走到我面前。
“能给我画张像吗？”他的声音很好听，像雨水敲在青石板上。
我抬头，看见一张过分清瘦的脸，眉眼很深，穿着洗得发白的灰色T恤，整个人像一幅褪了色的水墨画。只有那双眼睛，黑得像深夜的湖，里面有某种我那时还不懂的东西在闪烁。
画到一半，他突然剧烈地咳嗽起来，肩膀耸动，苍白的脸颊泛起不正常的红晕。我停下笔，有些无措。他摆摆手，从随身的帆布包里摸出一个药瓶，抖出两粒白色药片，就着桌上免费的柠檬水吞了下去。
“不好意思，”他喘匀了气，朝我笑了笑，那笑容很淡，像水面的一道涟漪，很快就消失了，“老毛病了。”
那晚我画得很慢。他的脸部线条很硬，轮廓分明，却总透着一股易碎的脆弱感。我捕捉着他眉宇间那点藏不住的病气，笔下不自觉就多了几分小心翼翼。
画完，他接过速写本看了很久，久到我以为他不满意。
“画得很好，”他
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