轮尚未褪色的月象浮雕，在黄昏光影中泛着死铁般的冷光。
他的神色如石雕一般平静，嗓音低沉而清晰，如一枚钉子，直接钉入风中。
“在命运之主面前。”
“命运从属，于今日起，非吾所令，自当噤声。”
这一刻，黄昏落在破纸与油墨之间，像一页烧至边缘的剧本，正在灰烬里挣扎着继续书写。
雷克斯坐在印刷口旁那张摇摇欲坠的旧书桌前，一只脚随意搭在抽屉边，另一只脚悬空，鞋跟轻轻敲打地面。
右手夹着燃了一半的烟，左手缓缓翻阅着当天一摞摞刚印出的城市小报副刊。
他已经看了两个时辰了，没人打扰他，连司命也未曾催促。
从清晨《晨星时报》主版第一行标题开始，他翻过了《日落快讯》《穹顶时报》《塔城家庭周刊》，
甚至包括那些往日只会印唱诗与节期蛋糕配方的边角小刊，如《教区女信徒生活文摘》。
他一份不落地看完，每一篇文章，每一条社论，每一段边栏匿名留言。
“都在转。”他喃喃，像是自语，又像是对着整间房间说。
烟灰落下，落在他指背，却仿佛他毫无察觉。
他的目光不再聚焦在纸面，而像是透过那层墨迹，看见了纸页背后更深的意图。
所有的报道，都围绕着一个中心，在一种无形的潮汐中，被牵引着旋转——
那具尸体。
那个死去的女孩。
然而奇怪的是——
没有人，喊出她的名字。
雷克斯将最后一份报纸放下，动作轻得像在合上一页墓志铭。
他点燃第二根烟，火柴“哧”的一声划过，在昏黄灯光下闪出一抹火星。他忽然恍惚了。
那一摞摞印刷品，不再像纸。
它们像是一页页已经注定的命运注释，冰冷、干燥、理性而残忍。
城市已经处理好了她。
处理得……太完美了。
她成了议题，成了新闻材料。
她是“秘诡暴力是否可控”的研究案例，是“血族是否应享有市民权”的辩论样本。
没有人问她的生日，
没有人提她的母亲是否还在家哭泣，
没有人记得她弟弟今天是否还有勇气走出家门。
她的轮廓，被写在了一页页稿纸之间，被排版压缩成两栏五段、导语九十字，冷静至极，却连一句悼念都不曾留
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