墓”。
也没有人再唱“编号之歌”。
但墙，重新被填满了。
有的贴在原来的位置，有的叠在过去被撕下的地方，有的甚至被贴在窗框、柱角、门沿上——
仿佛怕再有一双手来清理，就必须把名字贴到最难撕走的地方。
司命静静站在二层楼梯上，俯视这一幕。
他很清楚，王室昨夜的裁定为这座城市暂时争取来“场面上的秩序”。
是的，火停了，军队后撤了，王座依旧坐着人，新闻仍在发。
可真正的风，还埋在这些字里。
在这些不署名、不喊口号、不请愿的笔迹里。
伊恩走上楼来，小声问他：
“那……我们头版发什么？”
司命没有立刻回答。他背对街景，转身回到编辑室，望了一眼桌上的清样。
笑了。
但那笑意里藏着一层不动声色的疲惫，就像在风中撑伞久了，终于放下的那一瞬间。
“你发昨天那张图吧——‘空广场，黑灰线’。”
伊恩问：“什么标题？”
司命提笔，在栏框上写下几个字：
《广场空了，回音还在》
他起身，走到文件柜前，将那张从未启用的“忘名者笔迹”衍生卡塞回内衬深处。
那是一种专供匿名者自述身份的采访卡，如今，它终于无需使用了。
他走回窗前，望着缓缓升起的日光，光线刚好洒在那些刚贴上去的纸条上，把名字的轮廓镀出一层微弱却固执的光。
他低声自语：
“我不写他们的愤怒了。”
“我只做一件事——留出纸张。”
他走到印刷机前，缓缓按下启动键。
墨轮开始转动，齿轮咬合的声音在清晨中显得格外清晰，像在一遍遍唤醒沉睡的街。
第一张无署名的报纸缓缓吐出，纸面洁白，字排沉稳，版头无标题，但底部那一行小字，是司命亲笔加的：
“他们没有再喊口号，但他们的脚步——正从四面八方走来。”
那不是新闻，也不是诗。
只是实话。
晨星时报地下一层的剪报档案室内，灯光微黄，空气中有些潮气。
一整面金属架上，昨日凌晨街头的速录剪纸正被逐页整理归档。
每张纸上，都记录着一瞬之间的广场片段，一句未经润色的原声，一笔火光边缘的倔强笔迹。
司命拎着一只旧皮箱，
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