两人离开老榕树，沿着江边往镇中心走。太阳越升越高，把整条江面都染成了金色。渔船的号子声从江心传来，悠长而嘹亮。
莜莜走在武拾光旁边，步伐和他一致。
她低头看了看自己右手的绷带。白色的布条上，情人结系得端端正正，需要两只手才能解开。
她忽然想到一件事。
也许从一开始，她就不应该一个人待着。
也许那些粥、那些蛋、那些纸条、那些包扎——
不只是他在照顾她。
也是他在告诉她：你不需要一个人扛着。
莜莜抬起头，看着前面的路。
周公府快到了。
周公府的门前还挂着白幡。
昨夜的奠烛还没有燃尽，烛泪在白瓷碟子里凝成了大大小小的白色疙瘩，像一滴滴凝固的眼泪。院子里弥漫着纸钱燃烧后的气味，和檀香混在一起，甜腻得让人有些喘不过气。几个家丁披麻戴孝站在门口，脸上是那种恰到好处的悲伤——和昨天一样，不多不少，刚好符合礼数。
武拾光和莜莜走进院子的时候，管家林伯安迎了上来。
他的脸上看不出任何表情。不是悲伤，不是愤怒，不是惊讶——是一张完全空白的脸，像一张没有写字的白纸。莜莜注意到他的眼睛在武拾光腰间的剑上停了一瞬，然后迅速移开。
“两位来吊唁？”林伯安的声音很平。
“来找周公。”武拾光说。
“周公今天不见客。”
“他会见我们的。”
林伯安看了武拾光一眼。他的目光在武拾光脸上停留了两秒，然后侧身让开了一条路。“花厅。周公在那里。”
花厅的门关着。武拾光推开门，两人走进去。周公坐在主位上，穿着白色的丧服，手里捻着那串檀木佛珠。他面前的桌上放着一盏茶，茶已经凉了，没有冒热气。他的眼睛红红的，眼眶下面有明显的乌青——一夜没睡。
“坐。”周公指了指对面的椅子。
两人坐下。花厅里很安静，只有佛珠捻动时发出的轻微碰撞声。
“两位来，是为了犬子的事？”周公问。他用的不是“我儿子”，是“犬子”——客气的、疏远的、像在谈论别人家的孩子一样的称呼。莜莜注意到这个细节，心头微微一动。一个父亲在儿子死后第二天，用“犬子”来称呼他？是悲伤到失语，
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