层。
莜莜走近时，李允珍转过头，没有立刻说话，只是静静地看着她，眼神复杂。
“老师。”良久，李允珍才低声开口，声音有些干涩，“或者……我该称呼您……”
“就叫我老师吧。”莜莜在她身边坐下，语气平和，“或者，直接叫江莜莜也可以。名字只是个代号。”
李允珍点了点头，重新看向那幅画。“这幅画……叫《融解与重构》。教授说，画家经历过严重的火灾，失去了一切，花了十年才重新拿起画笔。这是她复出后的第一幅作品。”她顿了顿，“她说，痛苦不会消失，但它会改变形态，有时会变成你创作的一部分，甚至……变成支撑你重新站起来的东西。”
莜莜顺着她的目光看去。那些深蓝与灰白，看似冰冷压抑，但在某些笔触的交界处，却透出极其微弱、却顽强存在的暖色光泽，像是冰层下流动的活水，或是云隙中漏出的天光。
“你最近在画画吗？”莜莜问。
李允珍轻轻摇了摇头，又点了点头。“画不出来。脑子里很乱，有时候是空的，有时候又塞满了东西……爸爸的脸，妈妈哭的样子，网上那些可怕的评论，还有……我小时候，姑姑带我去玩，她其实对我很好……”她的声音哽了一下，“但我试着……写一些东西。把那些乱糟糟的感觉写下来，不成句子，就是一些词，一些画面碎片。”
“写下来也很好。”莜莜说，“不一定非要成为‘作品’。表达本身，就是一种梳理和疗愈。”
“老师，”李允珍忽然转过头，直视着莜莜的眼睛，那里有困惑，有痛苦，也有一丝挣扎着浮现的勇气，“那件事……江雅前辈她……您认识她，对吗？或者，您就是……”
问题悬在半空。这是两人之间从未被直接触碰，却心照不宣的核心。
莜莜没有回避她的目光，沉默了几秒，缓缓地说：“我认识那个故事里的江雅。我知道她经历的一切。我回来，是为了让那个故事，有一个符合真相和公义的结局。”
她没有直接承认，但也没有否认。这是一个基于事实的、留有余地的回答。
李允珍的眼泪毫无预兆地滚落下来，她迅速低下头，用手背抹去。“对不起……我不知道该说什么……我觉得自己……很脏。我身上流着那样的血，住在用那种方式
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