是今晚观众塞给他的明信片，背面写着：
“孟哥，要是可以，多想在你梦里包个前排。”
字迹清秀，落款只画了一只小小的纸飞机。
他把明信片重新塞回兜里，鬼使神差地转身，顺着人行道往反方向走。
夜已经深得像熬久了的银耳羹，稠得化不开，他不知道自己要去哪，只是隐约觉得——得走，不走，梦就会追上来。
他走了大概二十分钟，拐进一条从没来过的胡同。
北京城夜里两点，大部分胡同都黑得伸手不见五指，可这条胡同口竟亮着一盏旧式风灯，灯罩是手绘的绢，上头描着缠枝莲，被火烤得微微发黄。
灯下挂着木牌：帽儿胡同33号。
孟鹤堂怔住——这个地址，他梦里来过。
风灯被夜风吹得“吱呀”一转，灯光在他脚前切成一截一截的昏黄，像有人拿剪刀把夜色剪开，对他招招手：进来呀。
他抬手看表，2:17，理智告诉他该回家睡觉，明天下午还有三庆园的晚场。
可两条腿像灌了热米汤，软却甜，一步一步，把他带进胡同深处。
33号门脸不大，黑漆木门，铜环兽面，门楣上悬着块桧木匾，用隶书凿着四个字：莜莜茶社。
一笔一画，和他梦里分毫不差。
门没锁，留了一道两指宽的缝，里头有光，是烛火，不是电灯。
孟鹤堂伸手推门，门轴发出“吱——扭”一声长叹，像老人伸了个懒腰。
一股暖香先扑出来，是茶叶被热水激开的味道，却混着一丝冷甜，像雪里突然开出一树梨花。
他跨进门槛，身后风“呼”地把门合上，烛火晃了晃，没灭，反而更亮。
茶社内部比外面看着宽敞，一共三张八仙桌，桌面是整块核桃木，年轮像被谁用砂纸磨过，摸上去一点不挂手。
最里头搭了个小台，台上摆着一张琴桌，却无琴，只供一只白瓷香炉，炉里点着半截塔香，青烟笔直，像一根不肯弯腰的竹子。
右手边是柜台，柜台后立着一个女子，正低头摇扇扇火，小火炉上坐着一把提梁壶，壶身黝黑，被火舌舔得发亮。
她听见脚步，没抬头，只轻轻说：“坐吧，水马上开。”
孟鹤堂张了张嘴，嗓子却干得发不出声，他选了一张离柜台最近的桌子坐下，桌上已经摆好一只倒置的青瓷杯，杯壁极薄，能透光。
女子把扇子放
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