极浓的波斯语说，声音不高，像是在说今晚扎营的地点。
旁边的百夫长调转马头，进去了，马尾在门框上扫过，带落了一把灰。等待的时间里，灰花马低下头，蹭了蹭鼻子，打了个响鼻。库洛用手拍了拍它的脖颈，马安静了片刻，又开始甩尾。
村子里的一口泥炉还没有熄，炉上架着一只陶锅，锅里的豆子早就煮烂了，汤水沸了又沉，沉了又沸，锅沿上溢出的汁液已经烧焦，糊着一圈黑色的硬壳，焦味混在浓烟里，沿着墙根往外漫。
然后从那排房子里传来女人的叫声，叫了几声，急促，之后稳不住调子，破了。孩子跟着哭，哭声又高又尖，像是什么东西被崩断了。然后叫声停了，哭声也停了，只剩下几声男人的笑，低沉，随意，和什么东西被打翻在地板上的闷响——是陶器，或者是木凳，响了一声，没有第二声。
库洛没有回头。他从腰间取出一只皮囊，拔开木塞，仰头喝了一口，水漫出来，顺着下巴淌到脖颈，他用手背抹了抹，重新把木塞压紧，系好，挂回原处。整个动作不疾不徐，像是每日清晨都在做的事情。他的目光移向道路尽头。
热浪把远处的地平线拧成一道波纹，波纹里，有什么东西在闪。旗帜，然后是旗帜下方的轮廓，骑兵，步卒，尘烟，布达恩方向的烈日从旗面的布纹里透过来，虎贲营的旗帜刚刚浮出那道波纹，影影绰绰，正一步一步地朝这里走来。
虎贲营经过的时候，村子里已经起了火。不是全部。是角落里一座空屋，土墙还在，但屋顶的茅草已经全部燃透，橙红色的火线沿着椽木往下蔓，一根椽木断裂，落进火里，火星子随着热气蓬地往上涌，散开，在半空里一点一点地熄灭。黑烟弯弯曲曲地往天上钻，烟柱粗而低，遇到上面的风，折了个弯，横铺开去，把这一段天空压出一道脏灰色的影子。
烧焦的茅草有特殊的气味。甜的，冲的，带着谷物的底味，又掺着泥土被烤干时的焦腥。风向一变，那气味便漫过整条路，钻进人的鼻子和喉咙，有几匹马不安地甩头，骑手用腿夹住，马勉强站定，耳朵仍是压着的。没有人去扑。也没有人在意它会不会蔓延——隔壁那座屋子的泥墙够厚，烧不过去，或者，就算烧过去也无
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