那灯亮了三天就灭了，再也没亮过。不过……”她欲言又止。
“不过什么？”
“不过每逢农历七月半、大雨夜，或者巷子里有将死之人，那盏灯就会亮。”陈阿婆的声音几不可闻，“看见它的人，会被它记住。”
林小雨背脊发凉，却更坚定了调查的决心。她借来老式相机，决定在下一个雨夜去鱼骨巷蹲守。
一周后，暴雨再临。晚上十点，林小雨披着雨衣，躲在鱼骨巷中段一处门洞里。雨水顺着瓦檐倾泻，巷子里空无一人。六盏路灯在雨中发出滋滋的电流声。
十一点一刻，巷子里的风突然停了。雨还在下，却是垂直落下，仿佛被无形的手按了暂停键。林小雨屏住呼吸，看到巷子拐角处，空气像水面般荡起涟漪。
第七盏灯缓缓浮现。
不是瞬间出现，而是一点一点从黑暗中“渗”出来，仿佛它一直都在，只是刚刚被允许看见。蓝绿色的光晕扩散开来，照亮了灯下的一小片地面。
林小雨举起相机，手却抖得厉害。透过取景器，她看到了更诡异的一幕：灯下站着一个人影，穿着清代官服，背对着她，仰头望着灯，似乎在等待什么。
快门声在寂静的雨巷中格外刺耳。
那人影缓缓转过身来。
林小雨没看清他的脸——或者说，他根本没有完整的脸。只有一团模糊的阴影，阴影中似乎有无数细小的东西在蠕动。她想跑，腿却像灌了铅。
人影朝她飘来，不是走，是飘，离地三寸。官服的下摆在雨中纹丝不动。
三米、两米、一米……
林小雨闭上眼睛，等待未知的恐怖降临。
“姑娘，让一让。”
一个苍老的声音在耳边响起。林小雨猛地睁眼，发现陈阿婆不知何时站在她身前，手持一把油纸伞，伞面上画着复杂的红色符文。
那人影停在陈阿婆面前，不再前进。
“七十年了，你还没找到吗？”陈阿婆叹息，“你的家不在这里，在江底。”
人影静止片刻，缓缓转向东方——江城大江的方向。然后，它和第七盏灯一起，如烟雾般消散在雨中。
雨突然又恢复了倾盆之势，风也重新呼啸起来。
林小雨瘫软在地，陈阿婆扶起她，带她回到自己的老宅。昏黄的灯光下，陈阿婆讲述了完整的故事。
原来，清朝末年，江城有位姓沈的知县，为官清廉，却因
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