说着，徐虎的大手。
再次伸向了那个水晶果盘。
孙道坐在真皮转椅上。
身体像被瞬间抽干了力气，死死钉在椅背上。
他低头。
看了一眼散落在自己大腿上和桌子上的那滩核桃粉末。
再抬起头。
看着徐虎那只正伸向果盘、青筋暴起的粗糙大手。
那只手能单手把铁核桃捏成粉。
如果捏在他的脖子上呢？
或者捏在他的头骨上呢？
孙道引以为傲的华尔街精英防线，在这一刻，被这股原始而粗暴的力量。
碾压得粉碎。
一滴冷汗，从他的额头渗出。
顺着鬓角，滑落到金丝眼镜的镜框边缘。
“唰”地一下。
他背后的衬衫，被冷汗湿透了。
孙道僵硬地转过头，看了一眼会议室的门口。
玻璃门外。
不知什么时候。
走廊里已经站满了穿着黑色高定西装、戴着白手套的壮汉。
少说也有五六十号人。
每个人都面无表情。
隔着玻璃，像盯着死人一样盯着他。
只要徐虎一招手，或者江彻一摔杯子。
这帮人绝对会冲进来。
把他和他那十个海归精英团队。
像那颗核桃一样，捏得骨头渣子都不剩。
孙道艰难地咽了一口唾沫。
喉结上下滚动，发出“咕咚”的响声。
他带来的那些什么对赌协议、什么一票否决权、什么黑历史威胁。
在这帮随时准备“剥核桃”的西装暴徒面前。
简直像个笑话。
你跟他们谈金融模型。
他们跟你探讨人类头骨的抗压极限。
“咕噜。”
孙道猛地端起面前的水杯，灌了一大口凉水。
手抖得厉害。
水洒在领带上，他也顾不上擦。
他猛地转过头，看向坐在主位上，一直没说话的江彻。