一课时，第二排那个非洲裔女生举起了手。
她的肤色很深，头发编成细密的辫子，笔记本上已经密密麻麻写了半页。
“教授。”她的声音很清脆，带着一点东非口音，“我叫阿莉娅，来自肯尼亚。我想问一个问题。”
“问。”
阿莉娅站了起来。
她比身边的同学高半个头，站得很直：“机器人能学会‘爱’吗？”
讲堂里安静了一瞬，然后响起了窃窃私语。
有人在嘀咕“这问题太哲学了”，有人小声说“当然不能”。
赵明抬手，声音瞬间消失。
他看着阿莉娅，轮椅往前移了一点点。
屏幕上的白光还在定格，把他的侧脸映得半明半暗。
“不能。”他说，“机器人永远是机器人。它没有多巴胺，没有催产素，没有心跳加速的瞬间。它不会因为看到一个人开心而开心。它不会爱。”
阿莉娅的眉头皱了一下。
赵明继续说，语速放慢到几乎一个字一顿：“但制造它的人，可以带着爱去造。”
他伸手指了指阿莉娅胸口的学员证：
“你站在这里，说明你心里有想要保护的人。可能是你妈妈，可能是你弟弟，可能是你家乡那个每天走十公里挑水的邻居阿姨。不管是谁，记住这个人。”
他的手指收回来，敲了敲自己的胸口：
“然后带着对她的爱，去造每一个零件，写每一行代码，设计每一个算法。机器不会爱。但被爱驱动的人造出来的机器，可以传递爱。”
阿莉娅的眉头松开了。
她在笔记本上飞快地写了几个字，然后合上本子，对着讲台鞠了一躬。
赵明点点头：“坐下吧。”
他操控轮椅，转向大屏幕。
白光那一帧还定格着，机甲的残影如一只展翅的鸟。
“下课。”