电风扇嗡嗡转着。
窗外蝉鸣一片。
林建从兜里掏出烟，点上，抽了一口。
桌上摊着那个笔记本。
上面一行字，墨已经发旧：
欠的债，早晚要还。连本带利。
下面几行，是这半年来记下的账。
他拿起笔，在“东南亚疫情”后面画了一道杠。
杠从这头划到那头。
划掉了。
“第二笔。”林建说。
他看了眼窗外。
八月的北京，天热得发白。
杨树叶子全绿了，厚厚地挂着，风吹不动。
“还剩几笔？”陈远志问。
林建没说话。
他把烟放进嘴里，抽了一口，烟缓缓吐出来，散在电风扇的风里。
笔记本合上了。
“该算的，一笔都跑不了。”他说，“剩下的那几笔，他们比我们急。”
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联合国那场会开完之后，星条国消停了几天。
说是消停，其实是腾不出手。夏天的疫情还没收拾干净，德特里克堡的门槛被记者踩平了半寸，赫脱的西装挂在身上，空了一大圈。
九月的北京，凉得早。杨树叶子还没黄透，风里已经有了刀片味。
林建办公室的铁皮炉子生起来了。新来的勤务兵不会捅炉子，弄得满屋是烟。林建把他轰出去，自己蹲下捅了两下，火苗蹿起来，蓝里带红。
“将军，您还会生炉子？”勤务兵抱着煤块站在门口。
“朝鲜战场上，零下三十度，不会生炉子的都冻硬了。”林建拍拍手站起来，“学会这个，比学会敬礼管用。”
方启明就是在满屋煤烟味里进来的。照例一个牛皮纸袋。
“文化战线，收网了。”
纸袋里是安全部门的报告。去年那批拿香港汇款的十七个文人，抓了十一个。跑出境外的六个，名字上了册子。文章撤了，报纸登了更正。
“抓人容易。”方启明说，“麻烦的是散出去的东西。有高校的学生把那些洗白汉奸的文章抄在本子上，几十个人传着看。作者抓了，读者抓不过来。”
林建把报告看完，合上。
“方子不对。”
方启明抬头。
“他们花钱买我们的笔杆子，挖我们的根。我们抓人、撤稿、登报，这叫防御。”林建点上根大前门，“防了一年，种子照样发芽。为什么？垃圾清走了，年轻人碗里剩的是白开水。”
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