块一块的死亡格子。只有两挺机枪之间的死角，虚线断了，留出一道很窄的灰色缝隙。
“营长，”他指着地图，“通湘门守军至少三千。城墙上架了机枪，交叉火力，正对开阔地。”
曹渊盯着他看了半天。
最终还是没说什么，点了点头。
“你们排，”曹渊指着地图，“跟在第一连后面。第一连是奋勇队，先冲。他们倒下了，你们上。”
陆诚点头。奋勇队。就是敢死队。第一个冲，第一个死。
他想起后世那些记载——曹渊，奋勇队，城下牺牲，“渊”字最后一笔拖了三寸长。他看着眼前这个人，二十四岁，脸膛黝黑，正在跟其他排长说话，眼睛亮得很，一边说一边比划，手指在煤油灯的光里晃来晃去。他不知道这个人只剩几天了。
“营长，”陆诚忽然问，“奋勇队……谁带队？”
曹渊看了他一眼，笑了笑：“我。”
陆诚愣住了。他知道曹渊会死，但他没想到，曹渊自己也知道。
副营长和各连连长还想再劝，曹渊摆摆手打断他们：“行了。都回去准备。后天凌晨，听号令。”
他们散了。陆诚走在最后，走到门口，又回头看了一眼。
曹渊还在看地图，煤油灯的光从下往上照着他的脸，颧骨和眉弓的阴影被拉得很深，看不清表情。陆诚想说什么，又咽回去了。他说不出口。
他走了。
那天晚上，陆诚没睡着。
他躺在战壕里，闭着眼，视野里铺着通湘门的全图。刘玉春的第八师，三千多人，密密麻麻地挤在城墙上下。红色虚线从城墙上辐射出来，像一张蛛网，把城下那片开阔地裹得严严实实。
他反复找，反复看，在那张网里找到了一条灰色缝隙——两挺机枪射界之间的死角，宽度大概容得下两个人并肩爬过去。他把它记在心里，一遍一遍地描。
脑袋疼得更厉害了。从贺胜桥到现在，这种疼痛就没断过，但他没管。他只想着一个问题：曹渊，能不能不死？
他不知道答案。他只知道，后天凌晨，他会带着排，冲过那片空地，冲到城墙下面。如果曹渊倒下了，他会接着冲。因为这就是当兵的命。
远处，武昌城沉默地蹲在黑暗里，城墙上的灯火像一排狼的眼睛，等着他们。