皮肤上沾满了灰土和细小的碎石颗粒。
眼前依然在发黑，看出去的一切都带着重影。世界像是被人摇晃的雪花玻璃球，所有事物都在缓慢而不可控地旋转。
但她依然强撑着，将中正式的枪管慢慢地、谨慎地探出那截倒塌的短墙。
准星在跳动。照门在模糊。
她努力眨了眨眼睛，试图从重影中找回那个三百米外的焦点。
那栋燃烧的二层阁楼。
那个窗口……空了。
没有反光。没有枪口。什么也没有。只有一团随风飘散的硝烟，和黑洞洞的、如同凝视深渊般的窗框。
跑了。
渡边雄一跑了。
苏晚闭上眼睛，急促地喘着粗气，额头上的冷汗顺着脸颊滑进嘴里，咸得发苦。
活了。她又活了一次。
她太了解那个男人了。
如果是以前那个完好无损的渡边，在没确认目标死亡的情况下，他甚至会补上第二枪。
但现在，他知道自己的一枪落了空。他也清楚地知道，暴露了位置的他，如果再停留半秒，那把可以在八百米外掀开头盖骨的中国步枪，就会把子弹送进他的左眼。
所以他开完枪的瞬间，甚至没有去看弹着点，就立刻选择了撤离。
果决、冷酷，像一条闻到了危险味道立马缩回洞穴的毒蛇。
苏晚的手指摸到了自己钢盔的下沿。
那里有一道深达数毫米的、滚烫的弹尾擦痕。金属边缘甚至被高温烤得有些发蓝。
如果她刚才往后倒的速度慢了百分之一秒。如果她为了打出那发跳弹而抬高了一寸身体。
这颗子弹现在已经镶在了她的颅骨里。
在纷乱嘈杂的战场边缘，苏晚在地上摸索着。
她找到了一枚弹壳。一枚有些变形的、带着高温灼烧痕迹的黄铜弹头。就在她身后那堵黄土墙脚下的尘土里。
九九式的七点七毫米特种狙击弹。
弹头上还保留着刚刚穿透空气、擦过钢盔残留下来的恐怖高温。放在指尖，烫得像一块刚从炉子里夹出来的火炭。
苏晚没有松开。
她将那颗滚烫的弹头死死地捏在手心里，任由高温在皮肤上烫出一个红印。
她知道，对于一个重伤未愈也坚持重返战场的狙击手来说。这几乎不可能命中的、带着强烈赌气和宣泄意味的一枪。
不是为了杀她。
而是
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