“同志，是单位发奖金的钱吗？怎么只有你一个人来取？要注意安全啊。”
小周压了压帽檐，含混地应了一声：“本来……俩人的，那个拉肚子去了。”
女同志笑笑，放下心来。
他把挎包抱在怀里，低着头，快步走出了银行。
三月底的阳光很好，照在身上暖洋洋的。
街边的杨树冒出了嫩芽，绿绿的，嫩嫩的，在春风里轻轻摇晃。
小周走在人行道上，脚步很快，皮鞋踩在水泥路面上，“嗒嗒嗒”的，像有人在后面追他。
他不敢回头。
走了两个街口，拐进一条稍窄的街道，他看到了一个国营饭店的招牌——“东风饭庄”，白底红字，漆有些褪色了，门口的台阶上坐着几个等位的顾客。
他推门进去。
他觉得自己饿得要死。
饭点儿还没到，店里人不多。
几张八仙桌散落在大厅里，桌面擦得干干净净的，倒扣着长条凳。
墙角有个柜台，柜台上摆着几瓶白酒和一个算盘，柜台后面的墙上挂着菜单，粉笔写的，字迹有些模糊。
他点了一碗炸酱面，加了一块卤豆腐。
服务员是个胖胖的大姐，围裙上沾着油渍，嗓门非常洪亮：
“炸酱面一碗，卤豆腐一块，一共三毛八，搭二两粮票。”
小周从口袋里掏出钱票，数了数，递过去。
他的手指有些发抖，硬币在掌心叮叮当当地响。
他端着碗，走到了角落里的一张小桌子上。
这桌子就在后厨门口，被一个大柱子遮挡着，从大门方向看过来，只能看到柱子和墙，看不到这张桌子。
很适合现在的他。
马上到饭点儿了，他浑身微微发抖，这两天消耗太大，现在他已经有点儿饿晕了。
他用筷子搅了搅面，炸酱的香气扑鼻而来，肉末、黄酱、葱花，混在一起，浓得化不开。
卤豆腐炸过，切成了小块，码在碟子里，浇了一层酱油，撒了点葱花。
他把面条送进嘴里，嚼了两下。
却觉得味如嚼蜡。
面条是劲道的，酱是香的，豆腐是脆的，但他什么都吃不出来。
他脑子里全是那个挎包，那个挎包里的钱，那三千一百二十三元四角七分。
他现在有点后悔，为什么要把钱取了。
他当时只想着拿到钱，存折在手里不踏实，不
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